Мы и они

Итак: Вена. Откуда я знаю, что это Вена? Ну, наверное, река под обрывом (камни, тропинка) – это Дунай. Странный светловолосый парень делает неуловимое движение, когда я хочу прикурить сигарету, и мои сигарета и зажигалка («Кэмел лайтс» и обычнейший синий «Крикет») летят в воду… Смотрит на меня, нагло прищурившись – что я буду делать?
«Достань-ка мне всё это» - негромко говорю я, и парень, как был, в джинсах и в рубашке, ныряет в воду… В этот момент оживает висящее у меня на ремне устройство связи (Мобильный? Рация? Вряд ли...) Кто-то знакомый хрипит: «Срочно в Москву! Запасная база на Новгородском шоссе! Кроме тебя, там четверо оперативников, остальные – гражданские, в основном – бабы. Держись! Ты самый опытный. Командуй, раздай им оружие. Главное, не перестреляйте друг друга…» Помехи. Так это была проверка! И я её не прошел. Кто-то, кому этого знать не положено, знает теперь, кто я…
Москва. Ну нет в Москве Новгородского шоссе! Это шифровка. Я-то знаю, где запасная база Управления, замаскированная под отель с казино. Гулкая тишина. Пустота и жуть. На одном из верхних этажей – апартаменты-люкс. Четверо молодых парней и три девчонки. Одна – светловолосая, худенькая, симпатичная. «Эт-то в-в п-подвале, шеф… П-прямо п-под н-нами» - говорит один из ребят. «Они (враги) – знают, кто мы и где мы!» - вонзается в мозг.
«Взять оружие!» - рявкаю я. «Проверить боезапас! На предохранители! Я пойду сам". Обвожу всех тяжелым взглядом. У всех – пистолеты. У мужиков-оперативников – автоматические, хорошего калибра, у девчонок – что-то, мне неинтересное. У меня какая-то хрень вроде здоровенной штурмовой винтовки.
Лифт. Вниз, вниз, вниз! На уровне первого этажа лифт скрежещет, застревает… «Вниз!» - отдаю я мысленный приказ, хмуря брови. И техника слушается… Подвал. Полумрак и дикий холод. Облачка пара изо рта. Всё обледенело. Руки – тоже; винтовка – как полено. Холодный пот по спине. Крадусь в полной тишине и неоновом, но тусклом свете. И тут – из стен и пола начинают лезть прозрачные щупальца, вроде гибких сосулек. Огонь! Бег-огонь-бег! Здесь, в тусклом свете и холоде, мне не выжить… Захлопываю какую-то дверь, за которой скребется Нечто. Ужас.
Я в вестибюле отеля, который меняется прямо на моих глазах – колонны сдвигаются, лифты и рисунок на полу – тоже. «Где наш лифт?!» - ору я в переговорник. «Т-трефы, шеф!» - отвечает кто-то. Чертово казино. Наконец-то тот самый этаж…
«Забаррикадироваться в номере!» - приказываю я. «Все кровати – в одну комнату. Гражданским спать. Ты и ты – со мной». Я почти спокоен. Но!..
Откуда враги знают про запасную, резервную, секретную базу?! Значит… Да, значит. Да. Кто-то из нас – не из нас. А из них. И, возможно, он (Она? Оно?) – здесь. Здесь!!! Прямо тут. Стоит рядом со мной, всматриваясь в темноту коридора… Или делает вид, что спит… И ждет ночи. Чтобы убить. Чтобы сожрать. Чтобы превратить в подобие себя. Снова холодный пот. Так вот почему связь прервалась. Но – кто? Кто?! Трепаная винтовка. Нельзя искать доказательства, таская за собой полпуда металла. Но остаться хоть на полсекунды без оружия – тоже нельзя.
В большой гостиной при свете ночников спят (одетыми, с оружием) на сдвинутых диванах три девчонки и пара свободных оперативников – их смена через три часа. Светленькая – тоже здесь, с краю. Её пистолет лежит рядом. Тихо толкаю её в плечо и прикладываю палец к губам. Ну не верю я, что это она. Наверное, зря. Но девочка кивает – и засыпает, когда я беру её оружие. Ох, и будет мне – за отсутствие дисциплины…
Роюсь в вещах, в сумках. Ищу что-то, что-нибудь, зацепку… Липкий пот по-прежнему ползёт по лбу, заливает глаза… Он – почует, узнает, убьет нас всех, и тех, за кого я в ответе, и эту девочку; а она просидела годик за компом, и ни сном, ни духом, ей жить еще, и жить… Стоп. Да, эта проклятая ночь никогда не кончится; да, я не хочу и не могу отвечать за всё это, но у меня нет выбора. Нет. Я должен найти «крысу» и дожить до утра. Тогда, наверное, все (или – не все) - будем живы… Может быть.
Ничего.
Ничего, кроме памяти. Тот парень, что заикается… Сердце едва не сбивается с ритма. Да. Это он, с дунайского берега. Чуть-чуть другой, темнее, старше, но – он. Мало они еще знают о нас и о внешности людей, и то хорошо! Но он – уже начинает поворачиваться, держа пистолет в обеих руках – и я отчетливо вижу это в первых лучах зари. Он знает, что я знаю. Мне не успеть.
Но к его виску уже приставлена тускло блестящая «беретта» Андрея Алексаныча. Откуда он здесь?.. Так вот кто отправил меня из Вены в Москву!.. И просто – «как гора с плеч». Без слов и мыслей. Мгновение.
Бах! Как кувалдой по арбузу. Всё – в ошметках красного, серого, еще живого…
Надо отдать должное моим ребятам – рыжебородый, налысо бритый Алексаныч, гроза и легенда всего Управления, уже под прицелом трех стволов, а девчонки (молча!) ссыпались за диваны и ждут команды. «Вольно, люди…» - басит он. Смотрит на меня. «Догадался? Поздновато. Стареешь. Ладно… Зато щас постреляем. Они в соседнем пентхаузе, метрах в в сорока отсюда. Тоже, бл…дь, команды ждали… Давай всех сюда, к окнам. Снизу тоже наши пойдут, с огнеметами. Так что – слушать, вашу мать, меня. По моей команде - огонь!»
Н-да, в выражениях, босс, как всегда, не стесняется. Ему можно. Однако он вдруг хмыкает: «Ох, извините, барышни…» И широко улыбается.
Через пару секунд Алексаныч азартно палит с двух рук по окнам апартаментов на другой стороне улицы. Ему вторят все – и трое московских оперативников, и «гражданские» девочки. И я – жахаю из своей винтовки. В клочья! В прах! В дым!
Сегодня – мы победили.
А завтра? Будет видно…