Быть

Одна и та же картинка... то ли из снов... то ли из будущего...
Поздний летний вечер... почти ночь... берег моря... босиком... длинное платье... в пол.... в песок... растрепанные волосы...
Вдалеке всполохи костра... звуки гитары....
Не спешишь, знаешь, что туда невозможно опоздать...
Танцуешь сливаясь с языками пламени... превращаясь в звуки... вся становишься музыкой и огнём...

А он...
Он так же не спешит...
Он тоже знает, что уже невозможно опоздать... видит твой танец и продолжает играть... едва касаясь струн.... будто это играет ветер... будто ночь разделилась надвое, и сама и играет и танцует, и пылает, и отражается на лицах оранжевым светом костра...

Ночь...
Он и она...
Ты и я....
Единственное, что может быть здесь важным - это ночь... где ты и я стали одним... всегда были одним... звуком... светом...
А прикосновение... так ли уж оно важно, если есть ночь.... ночь... в которой есть всё...

Возможно ли дотронуться огнём до звука? Или звуком до огня?
Где начинается этот поцелуй?..
Что он такое, если исчезает как только дотронешься?

Не прикасаясь... идти вдоль берега моря... босиком... трогая песок пальчиками ног... танцуя ночь... целуя ночь...
Быть частью этой красоты...
Быть...