Викинги

Над потолком Дамокловым мечом висела ловушка для мух - клейкая лента. На высокой скорости эти крылатые аппараты облетали её, кося глазом и предупреждая встречных мух жужжанием о грозящей впереди опасности. Я сидел в мастерской, покачиваясь на пластиковом стуле и удивлялся растущей наглости этих созданий. Да, пара-тройка их сородичей навсегда прилипла к ленте, зато другие огибали её, как мне кажется, на автопилоте, то есть практически в спящем состоянии.                В ожидании прихода музы, я пил маленькими глотками тыквенный сок. В деревянных глазах Буратино, изготовленном мною полгода назад, я прочёл печальные известия о том, что сегодня она не придёт. Я взял фотоаппарат, закрыл мастерскую на ключ и отправился на охоту за впечатлениями.       Отсутствовал я три часа. На столе, в стакане с тыквенным соком, я обнаружил своих героев. Они не смогли устоять перед соблазном и погибли. Я, не умеющий летать, испытал мстительное удовлетворение и одновременно некое сожаление.  Я подумал о могучих викингах, сложивших свои головы в сражениях на чужбине. Они ведь тоже чего-то хотели.