Лампочка Ильича и кали-юга

В одном из нулевых годов Макс притащил однажды с Андреевского спуска* непонятно зачем маленькую книжечку стихов "Сергей Павелец: Моя жизнь в Кали-юге". Какой-то парень там ходил, продавал эти книги и уговорил моего супруга приобрести её за смешную сумму. То ли за десять, то ли за пятнадцать гривен (0.50 - 0.80 $). Сейчас за такие страшные деньги уже и бутылки пива не купишь. Тогда ещё можно было.

Со стихами вообще, настолько странные штуки происходят. Я уже говорила. О том, как меня поражает. Забавляет. Удручает. В зависимости от настроения,

- несоразмерность количества энергозатрат на их производство и наплевательским отношением к ним массового сознания, выражающегося в готовности оплатить покупку отпечатанных в типографии стихотворных строчек. Да, так вот.

Сияющий парень с вывески моей публикации и есть Сергей Павелец. Время от времени открываю его маленькую смешную финтифлюшку с трогательным многозначительным названием "Моя жизнь в Кали - Юге" и, полюбовавшись немного на фотографию с фронтисписа, с которой автор улыбается мне (и нам всем) в формате  "Лампочка Ильича"**, прочитываю одно - два стихотворения оттуда и снова закрываю.

Поэзии даже самого лучшего качества вообще невозможно читать много. А такой.

...Ммм. Не хочу обижать автора, особенно учитывая его уже внеземной статус. Но ведь стихи не становятся лучше оттого, что их сочинитель умер, правда?

Так вот. Общее качество всех его строк, на мой взгляд, не очень. Стихотворения написаны в размере белого стиха, в подражание японским танкам или хокку. Белый стих, между нами девочками, дико опасная штука. Раздолье для графоманничанья. Но некоторые наугад выхваченные оттуда образцы очень даже очень. Особенно, когда в резонанс с твоим состоянием случайно попадут. Вот, например:

"Мартовский снег сыплется белой крупою
летит тяжело не кружась
и исчезает
ложась

на слишком теплый асфальт

Созерцая его мимолетность
я думаю
хорошо бы пожить
еще много-много дней
хорошо бы еще покружить
над этой землей

безнадежно как мартовский снег

Он пришел удивил и исчез
этот снег
Он умер спокойно
как надо

Смогу ли и я когда-нибудь
так

уйти без награды"***

...И вот, в очередной раз полистав сброшюрованные под бумажным переплётом серо - горчичного цвета. Цвета крафткартона. Листы с напечатанными на них буквами кириллического алфавита, я втискиваю "Мою жизнь" обратно на полку, раздвинув корешки стоящих там других книг, и думаю. Думаю. Представляю. Как он, этот лучезарный парень с обложки, Сергей Павелец, провёл свои последние дни. Как, зная, что очень скоро умрёт****, готовил это своё самое важное послание миру, самое главное. Сколько внимания на каждой букве сосредотачивал, сколько вкладывал туда последней, неотвратимо уходящей, энергии. Как серьёзно к своему занятию относился.

И очень странно мне делается.

                ///\\\///\\\///\\\///\\\///\\\///\\\//\\\\

*Андреевский спуск - легендарная улица в исторической части Киева, где уличные стоячие, а иногда и бродячие продавцы предлагают купить кустарные (и не только) арт-товары самого разнообразного характера - от антиквариата до, как в описанном случае, изданных малым тиражом малобюджетных книг. Улица для людей, пожелавших странного, я бы так выразилась. В каждом большом городе похожее место есть. В Москве, к примеру - Измаловкий парк, а в Париже - Монпарнас. Наш "Монпарнас" отличается протяжённостью и когда-то славился своей живописностью и особенной атмосферой.   
 
** фразеологизм изобретён Виктором Кондратьевым, моим бывшим другом. Когда-то я находилась под сильным влиянием его интеллектуального и человеческого обаяния. Сейчас уже нет.

*** Соблюдена авторская пунктация.

****Сергей Павелец, 09.10.1966 - 07.04 1999 г.г. Умер в тридцать три года вследствие осложнения сахарного диабета, которым болел с 12 лет. Предлагаемый сборник составлен им самим незадолго до смерти. Сюда автор включил лучшие, на его взгляд, стихи, написанные в 90-е годы. (Из аннотации)


///\\\///\\\///\\\///\\\///\\\///\\\///\\\///


Ниже привожу комментарии к данной публикации в своём ЖЖ-блоге. Они показались мне хорошим завершением этого текста.

sa_sha_s:

- Да, есть такие персонажи (я с одним таким лично дружил), в чьих стихах поразительная искренность и подлинная поэзия мешаются с поразительной же безвкусицей, которая, однако, происходит единственно из чистейшей наивности. В сумме все это вызывает бесконечную жалость ко всем нам.

totktoest:

- Хнык - хнык )

Изобразительная параллель - Пиросмани. Или даже скорее, Чонтвари. Ни фига ведь не умеет, но многое сечёт и чувствует так, как некоторым академикам от живописи даже не снилось. Где кончается графомания и начинается Дар?

О. Афоризм родился. Гм, гм. -"Не каждый графоман - поэт, но всякий поэт - непременно графоман."

Аноним:

- Это чуткая жизнь, душа, человека имевшего мужество быть ничего не изображая, не облачаясь в блестящие доспехи или футляры.


3 апреля 2012


 ©Моя сестра Жаба