Часть 2. О прозе жизни и случайных ситуациях

Если вы любите кофе с круассанами, то вам – к нам.

Мы – это уютное французское кафе. Французское – не по месту расположения, а по духу, названию, обстановке и кухне. И, да – хозяин кафе – тоже француз.
Так что, «будьте нашими гостями и наслаждайтесь атмосферой нашей маленькой Франции» - обычно, так я приветствую посетителей кафе, расплываясь в очаровательной улыбке и провожая их к столикам.

Наша частичка Франции называется Le Petit Nuage, что в переводе означает «Облачко». Мой шеф утверждает, что дал кафе такое название потому, что французская кухня – это всё лёгкое и невесомое. Ну, многое. Суфле, выпечка, воздушные омлеты и паштеты… ммм…

Я – администратор Le Petit Nuage.

Я встречаю и провожаю гостей, слежу за рабочими процессами «маленькой Франции», контролирую качество блюд и работу официантов, оформляю документы для отчётности и помогаю в организации вечеринок.

Если бы пару лет назад мне кто-нибудь сказал, что я буду работать в точке общепита – не поверила бы. Моя университетская специальность – финансовый аналитик. Окончив ВУЗ, я добросовестно корпела над  банковской документацией в аналитическом отделе. Не скажу, что это было захватывающе, но это казалось мне стабильным и «куда же ещё податься хорошей девочке?» А потом грянул кризис.

В общем, в один далеко не прекрасный день я вернулась домой совершенно раздавленная. Повесила деловой костюм в шкаф, заварила чай и, сжимая кружку в руках, уставилась в окно. Если вас когда-нибудь увольняли, то вам понятны эти чувства. Пустота, беспомощность и страх – а что дальше?

А дальше было то, что обычно и бывает в таких случаях. Рассылка резюме по компаниям – финансовым и не очень. Газеты с объявлениями о найме. Собеседования. Тающие сбережения. Дамоклов меч ипотечного кредита. Сочувственные квохтанья подруг, и мамин вопрос в трубке мобильника: «Ну что? Есть новости?» Новостей не было. Складывалось впечатление, что в мире финансовой аналитики наступил ледниковый период.

Тот октябрьский день начинался, как и череда предыдущих. Дождь в окно, компьютер с базами вакансий и чай. Свет за окном был сумеречным и настроения не прибавлял. Я слушала стук капель по стеклу и кисло смотрела в окно на стену дома напротив. Что за полоса в жизни такая? Серая, как пыльный асфальт.

А после обеда внезапно дождь прекратился. И сквозь тучи выглянуло солнце – яркое и ослепительное. Я бросилась к шкафу и начала лихорадочно одеваться. Невозможно же всё время торчать дома! К чёрту всё. Пойду, пройдусь. Куда угодно – в парк, магазин… да просто, по улицам похожу. И вообще – говорят, что солнце разгоняет хандру. Вот и хорошо. А то я зациклилась в своём поиске, и как старая виниловая пластинка повторяю одно и то же. Надо отвлечься. А вечером высвистать Дашку с Викой и пойти в кино что ли. Или кофе выпить.

Через полчаса я вышагивала по парковым дорожкам и подставляла лицо под солнечные лучи. Людей вокруг было мало – в-основном, мамочки с колясками и редкие парочки, наверное, студенты. Я брела под сводами деревьев и смотрела, как облетают последние листья. Очей очарование… Моя любимая пора, но не в этот год, господа.

Вероятно, я крепко задумалась и полностью ушла в себя. Потому что совершенно не заметила, как навстречу мне несётся какой-то тип на роликах. Обычно, роллеры народ ловкий и виртуозно уворачиваются от всего, что встречается у них на пути: столбы, скамейки, прохожие и поливальные машины. Но этот, видимо, был новичком. Потому что ехал он прямиком в меня. Ну а я… застыла в ступоре. Потом я сделала попытку отскочить, но только задёргалась на месте, причём, не туда. А именно – на траекторию движения неумехи-роллера.

В итоге, мы сошлись, как два айсберга в океане. Он налетел на меня, а я, неловко взмахнув руками, рухнула под его весом на газон. Секунд десять мы барахтались в мокрой траве, пытаясь определить, где чьи руки и ноги. Мой ступор, наконец, отступил, и меня накрыло возмущение.

- Вы что… Вы как?.. Ты, вообще, куда смотришь? – заорала я.

Раздался возглас. Но не ответный вопль, а какая-то фраза по-французски. Блин, этот дурак, видимо, француз, и ругаться с ним бесполезно – всё равно не поймёт.
Правда, в следующий момент незнакомец смущенно улыбнулся, протянул мне руку и зачастил по-русски, слегка картавя:

- Мадемуазель?... Простите, я… Это нечаянно! О, вы ушиблись и испачкались! Позвольте, я вам помогу!

- Уже помог! - буркнула я, отряхивая джинсы. Выходит, русский он знает. – Спасибо.

Я, наконец, разглядела его. Блондин лет 35, близорукие глаза чуть щурятся, залысины, ямочки на щеках и виноватая улыбка. Ах, ну и ещё шарфик, конечно. Курточка дутая. Полноват, но в самом облике сквозит некое обаяние, несмотря на нелепую ситуацию.

- Сильно ушиблись, мадемуазель?.. Или… мадам?

- Жить буду. Какая мадам? Мадемуазель…

- Пожалуйста, простите! Я учусь на…э-э-э… ролики… не очень давно, не смог затормозить, вот и…

- Да ладно. Езжайте уж. Не убейте только никого.

- А как зовут мадемуазель?

- Да какая вам разница? Полина я.

- А я – Венсан.

- Очень приятно. Пока, Венсан.

Я развернулась и, прихрамывая, поковыляла в противоположную от него сторону. Что за день! Я даже погулять спокойно не могу, потому что об меня спотыкаются всякие чудики с французским прононсом. Всё, пора домой. Вдруг меня ждёт в почте приглашение на собеседование? Должна же быть хоть какая-то компенсация за приземление на газон и кучу синяков?

Продолжение следует