Радость в холодном небе

          Щепотка ворон в февральском небе. Будто чаинки в кипятке. Ух, какие фортеля выкидывают! Играют. Вертятся. Бросаются друг на друга. Точно подвыпившая компания гуляет. Шумят, покрикивают кратко. Что в них вселилось? В половине-то девятого утра.
          А день задается серый. И снег сырой, – то ли висит в воздухе чуть заметной крошкой, то ли сыпет моросью холодной. Не уютный, хмурый, чужой.
          А воронам – все равно. Гурьбой столкнулись над городом и ну, веселиться! Эх, удаль свою воронью показывать! И крыльями так и сяк, и тут, которая снизу, да там, которая сверху. Не разобрать. И видно, что ветер треплет их перья, как черную шерсть, ерошит во все стороны. А этим – хоть бы хны. Иная сложится в комок и – р-раз! – ухнется вниз. За ней, – во сумасшедшие! – еще две-три. Гонятся! И покрикивают, покрикивают бойко. Или вверх рванутся, в сторону, туда-сюда. Бесятся, дергаются, что бантик в лапах у котенка…
          А ведь чуют весну птицы. В тот самый день, когда тепла и солнца не видать. Надеются. Нет! Знают, что придет скоро. И сразу сердце радуется. Как не поверить?