Ай, ромалэ, ай, чявалэ!

Однажды мой бедный цыганский друг Рома, барон, купил в нашем стольном городе Михайловске пол дома. Почему пол? Потому что бедный. Хотя пара его коней, племенных литовских тяжеловозов, которые тут же были поставлены на прикол, больше напоминала боевых индийских слонов.

Вторую же половину дома занимала бабулечка с курями. Ближе к закату краса коллекции Пеструха, обильно помеченная раствором бриллиантового зелёного, скоропостижно пропала. Натурально, бабуля красиво заголосила на всю улицу, мешая языки етить-ваймэ-тудыть-азухенвэй и тыкая в кудрявого соседа средним пальцем правой руки, обильно покрытым пшённой кашей.

Шэро баро Рома потом сказал мне на ухо, что пулярку он уже хотел, но не успел, поэтому честно побежал искать дорогую утрату по окрестностям. Несчастная обнаружилась завязнувшей в дорожных работах, то есть в битуме или как его там, буквально рядом. Место происшествия тут же и было предъявлено старушечке-терпиле.

Что характерно, разноцветные соседи крали в дальнейшем чудо-птицу регулярно, но бабушка в них уже не тыкала.

Мораль? Курочка по зёрнышку плюёт, зато весь двор — в гудроне.