Сигаретным кумаром в сердечные раны. Все еще молодые, все так же пьяны. Все так же свободны.
По клубам, по скверам. Ром, виски - вот вера! Дивиз простой... Вы все знаете, но тсс...
И стены лишь помнят кровь на кулаках и стекол осколки, запах подъездный и чей-то справа липкий страх.
И утро туманное или похмельное, впрочем не важно. Утром действия не важны. Без движения легче. Но нельзя. До вечера мало времени. До вечера мало денег. А шоу...
А шоу бесспорно должно продолжаться. И вот мы...
Через парки, улицы, поъезды. Просачиваемся сквозь ночь, как вода сквозь худой потолок. Каплями липкого наркотика стекаемся к клубам, барам, кальянным и темным закуткам в самых злачных местах райнов.
И вот мы.... И наши улицы сделаны в 12 из вина, а к трем превращаются в липкую кровь на кулаках, чье-то крепкое плечо справа и липкий страх напротив. И вот мы...
И вот мы...
© Copyright: Джон Вячеславович, 2017
Свидетельство о публикации №217030101898
Свидетельство о публикации №217030101898
Рецензии