Последний час сменяет предыдущий...
И по итогу тяжких дум,
Вопрос, на части душу рвущий,
Подарит жизнь лишь новым двум.
Сверлит пристальных взор желтоглазой
Одиноко поющую, лунную тишь.
И в такие минуты ты болен заразой,
Позабыв о насущном, ты в бездну глядишь.
Оживлённый безмолвной химерой,
Вопрошаешь ты знаков судьбы,
Чтобы в жизни по-питерски серой
Разгорелся костёр ворожбы.
Чтобы в полночь не слёзы, а пляски
Под смешливые струны весны.
Пусть живётся легко, без опаски,
И не знают закорки вины.
Увы, ответ - берущий до костей зефир.
Судьба, мудра она или жестока,
Не шлёт гонцов на поминальный пир,
Где умерла любовь, но нет границ пороку.
И каждый опытный бездельник,
Кому в скитании дом родной,
Очнётся в ранний понедельник,
Но непременно добрым - там покой.
Ведь всякий день, как новый век,
Хранящий в тайне перемены:
Кому за ворот бодрый снег,
Кому увидеть друга вены.
Не веришь в понедельник добрый ?
Надежде всё равно. Терпи.
Она, как солитёр, под рёбра -
И не достать, как не корпи.
Ей наглый циник сладко щурится
В обманчивых, назойливых лучах,
Но от того полнится нами улица,
Что есть ещё дрова в нестынущих печах.
Свидетельство о публикации №217030102052