МАРТ

                Цикл

Рухнул птичий взволнованный щебет,
изогнулся ручей, как гюрза,
облака растворяются в небе
и бездонна небес бирюза.

Пахнет март первоцветами тонко,
стали чище, душевней слова,
мама в сквере гуляет с ребёнком
и сверкает росою трава.

Я люблю этот месяц за хрупкость
и летучую нежность в Крыму,
он душевную чёрствость и тупость
ни за что не простит никому.

Море тихо бормочет за сквером
и удача уже не предаст;
ни любви, ни надежды, ни веры
этот месяц в обиду не даст.

Это чувствую я обострённо,
всей душой изменениям рад,
почки первые в оживших кронах
нежной зеленью радуют взгляд.

А когда заклубятся туманы
мифам древним и сказкам под стать,
почему-то про дальние страны
начинаю, как в детстве, мечтать.

Выйду в сад – он проснулся, он дышит,
алыча скромно радует взор,
и серебряной ниточкой вышит
виноградной улитки узор…


МАРТОВСКИЙ   ЭТЮД

В ущелье  Трёх Гор заползает туман,
ползёт, как большая улитка.
Удилищем тянет строительный кран
из облака солнце, как рыбку.
А как же!
Не скрыться уже от весны!
Журчит ручейковое пение!
Бросаются рифмы фиалок лесных
в весеннее стихотворение!
И гул самолёта, уйдя в синеву,
блуждает тропинками звёздными.
Роняет миндаль лепестки на траву
с печалью ещё неосознанной.
И окна блестят от скользящих лучей,
их стёкла готовы расплавиться,
и, чувствую, лад стал игрив,  как ручей,
и это не может не нравиться.
А там, как в Элладе, посадки маслин
и в мареве розовом лужицы.
К Ай-Петри асфальта бежит серпантин
и кроны сосновые кружатся.
И, взмыв над заливом, так чайка парит,
что снова я верю в везение.
Я очень хотел бы увидеть Париж,
когда бы ни Ялта весенняя.
Когда бы ни этот, ласкающий взор,
пейзаж, как воскресшая небыль,
где синие контуры мартовских гор
на фоне лазурного неба…