Ты человек, и на небо тебе, незнакомка, дороги нет

Ми­мо ме­ня про­лета­ет осень и пти­чий ко­сяк ус­трем­ля­ет­ся вдаль,
Ду­ша моя им за­да­ет воп­ро­сы, а в го­лосе ти­хом скво­зит пе­чаль:
«По­чему ваш по­лет так прек­ра­сен? По­чему вам да­но ле­тать?»
А пти­цы, неж­но шур­ша кры­лами, не со­бира­ют­ся мне от­ве­чать.

Но в мгно­вении птичь­его взгля­да я на­хожу свой от­вет:
«Ты че­ловек, и на не­бо те­бе,
нез­на­ком­ка,
до­роги нет».


Сво­бодой по­лета всег­да вос­хи­щалась и не­бо ка­залось кра­сивой меч­той,
Но я че­ловек в этом ми­ре жес­то­ком, дав­но пог­ло­щен­ный люд­ской су­етой.
Обы­ден­ность съ­ела прек­расные крылья, а мо­жет и не бы­ло их ни­ког­да,
Ле­тать не умею и сно­ва мель­ка­ют пе­ред гла­зами за го­дом го­да...

А я ведь ле­тала и пом­ню прек­расно
тот мир,
что в ду­ше мо­ей ско­ро угас­нет...


Да, это лишь сны, моя лич­ная сла­бость, ил­лю­зия для под­держа­ния смыс­ла
В мо­ей скуч­ной жиз­ни... И эти меч­ты не да­ют мне за­метить мель­ка­ние чи­сел
В ка­лен­да­ре. Ус­тавшая очень, ил­лю­зии я б про­меня­ла на веч­ность во снах...
Но ут­ром, прос­нувшись в жес­то­кой ре­алии, пред­по­чита­ешь за­быть­ся в меч­тах.

По­чему сон про­ходит мой сно­ва и сно­ва?
Я к это­му ми­ру сов­сем не го­това...

Сми­луй­ся, я про­шу, злоб­ный мой бог, что по­дарил че­лове­ка при­роду.
Жизнь тя­жела и нес­час­тна для тех, ко­му страш­но ме­нять ес­тес­тво на сво­боду.
Уко­роти мою жизнь, злоб­ный бог, то­му, кто бо­ит­ся и смер­ти и бо­ли,
Ду­ша, за­точен­ная в те­ле чу­жом, уже нес­коль­ко лет заг­ни­ва­ет в не­воле.

И бу­ду сво­бод­на, по­кину я те­ло,
Имен­но так се­бя и хо­тела.


На кры­ше си­жу я и ночью и днем, на не­бо смот­рю и все так же тос­кую,
Я люб­лю это мес­то, не знаю за что, каж­дый раз за­бира­ясь на кры­шу чу­жую
Мой взгляд ус­трем­ля­ет­ся вверх, где пти­цы кру­жат­ся все вы­ше и вы­ше,
На­вер­ное, кры­ши люб­лю лишь за то, что к не­бу ду­ша моя чу­точ­ку бли­же.

Под тем­не­ющим сво­дом мне страш­но и горь­ко,
От слез по­мога­ют меч­ты
да и толь­ко...


Жизнь че­лове­ка труд­на и жес­то­ка, боль ближ­них мы, лю­ди, по­нять не су­ме­ем,
Кто спо­собен по­мочь те­бе, бед­ный меч­та­тель? Ник­то, и ты дол­жен це­нить, что име­ешь.
Те­бя слы­шат од­ни мол­ча­ливые звез­ды, из­лей им всю боль и уз­рей их мол­чанье -
Они все по­нима­ют, но от­ве­тить не мо­гут, и ты про­сидишь, за­та­ив­ши ды­ханье
В мрач­ных мыс­лях сво­их о смер­ти,
Сво­боде,
О по­лете, об этом прек­расном по­лете!..
Об оди­ночес­тве в се­рой тол­пе, об лю­дях,
Нес­часть­ях,
Ну и о судь­бе...


Ты грус­тишь мой меч­та­тель, и ждешь од­но­го,
Ведь жи­вешь ты до­воль­но-до­воль­но дав­но...