Мимо стихов...

Я, не люблю поэзию, не люблю стихи. Есть поэты стихотворения которых мне нравятся, но я не могу назвать их любимыми поэтами я читаю их стихи прохожу к ним делюсь мыслями от стихов с помощью слов перерисовываю картину образовавшуюся внутри век оставляю возле стиха эмоции,чувства, возникшие в душе и они встречают понимание у поэта.
Мне как-то сказали, что умею слышать музыку стихов.Это случилось как раз в момент когда я не могла произнести слово поэзия чтобы,  с презрением не плюнуть.
Один поэт пришедший ко мне до умопомрачения любил свою музу единственную для которой рифмовал слова. Она красива,эффектна, черноволосая с зелеными, пылающими очами и тоже пишущая стихи,
Звали ее Еленой от чего-то мне кажется ты не удивлен, а мне думается что кроме Елен у поэтов отсутствуют музы или имена женские кончились…
Общее увлечение,схожесть в некоторых вопросах искусства сближение в итоге - любовь.
Боже мой, как он ее в стихах…Любил ее до боготворения мастерил кровью и мазолистыми руками самый прочный и надежный трон галантно усаживал ее на него надевал корону из бриллиантов или алмазов низко кланялся дрожа всем телом от восхищения перед нею, а сам уходил в угол на место лакея.
Он всегда был ниже ее по рангу…
Потом, внезапно, как буря в ясную погоду стервенел уничтожал трон, бесстыдно срывал с нее платья оставляя в лохмотьях роняя с трона на холодный пол и превращая в золушку, в рабыню в существо, которое нужно презирать, сторониться и тихо ненавидеть самой пылающей ненавистью…
И он ненавидел, и любил, и ненавидел и…замкнутый круг…изо дня в день, из года в год…
Сжигая свою ведьму с зелеными очами он сгорал сам до пепла.В агонии в боли, в отчаянии…
Столько чувств, столько эмоций неподдельных, живых настоящих, пережитых, живущих…
Мне именно поэтому была симпатична его поэзия.
-Остановитесь! Хватит убивать себя заживо!-крикнула я не в силах смотреть на его муки делавшие его слабее.
Он улыбнулся:
-Ты почитай ее стихи…-выдохнул со слезами.
И я прочитала, ничего впечатляющего не нашла, но поняла ее сразу и она сказала ты умеешь слышать музыку стихов.
Его стихи мне нравились больше.
Все чаще задумываюсь, что вижу подходя к твоим стихам читая и перечитывая некоторые снова.
И…Твои стихи-как картины.
Многомерные,многоформенные,многосмысленные.
Иногда вижу два,три смысла в одной картине.
 Подходишь к каждому стихотворению, как к нарисованной картине смотришь на нее и видишь оставленный, нарисованный художником мир со своими героями и историями судьбами, каждый раз разные уникальные в своей простоте…
В стихах, есть пейзажность, потому что живые.
Когда прихожу к твоим стихам то стремления два: найти что-то близкое себе и найти, ключик спрятанный художником.
Стоишь, смотришь, всматриваешься в картины и забываешься выпадая из реальности в мир картины.
И когда художник приходит и из интереса спрашивает:
-Что ты, там видишь?
Молчу,не хватает слов. Их становится микроскопически мало для выражения, той бури чувств которые охватывают при просматривании картин-стихов не хватает слов, чтобы выразить, тот поток эмоций, что поднимается из глубин моего существа при чтении стихов-картин,забываю, как и зачем нужно дышать настолько невыразимы  чувства. Удивляюсь, что способна, так ощущать. Не знала, что во мне, есть эти ощущения не могу дать им названия потому что не знала об их существовании тонкие, хрупкие, как струны арфы…
Ощущения подбрасывают, несут в неведанное, но точно щемящее прекрасно-светлое.
При чтении картин-стихов чувствую, что Душа у человека есть и не нужно для этого читать ни священных книг, ни научной литературы, которая кажется, доказала наличия души и даже знает ее вес…
Я, просто способна ощущать собственную душу.Трогать,прикасаться,щупать…
Способна видеть души других людей разных:хороших и сложных и любить каждую из душ насколько хватит моей. Обнимать,утешать убаюкивать ненадолго чужую боль и радоваться чужой радости.
Ты,спрашиваешь,что вижу…
И конечно, вижу тебя почему-то всегда высоко выше других.Не потому что  высокомерный, а потому что ты стоишь над всеми этими душами ближе к небу,к солнцу,к Богу,играешь волосами в ребяческие игры с ветром. Он любит тебя и это взаимно.
Передаешь через него письма-молитвы, Богу за близких,за случайных,за своих за каждого и за всех…
Стоишь высоко и улыбаешься простой радости жить самому любить этот мир и каждого соседа по планете.
Спрашиваешь,а я молчу ты немного обижаешься.Потому что невыразимо высказать все,понимаешь?Не знаю столько слов и их значений…
Похоже,что я прошу понять меня? Именно,так. Пойми. Я отвечу взаимностью.

-А, какая глубина, тебя?- Не измерял?- хочется спросить.
Не спрашиваю потому что знаю ты ищешь глубину себя и чем,глубже ты познаешь себя,тем глубже и лучше соседей по планете…

13.01.17.