Незначительный праздник
Праздник тех, кто нам пишет стихи.
У кого, как открытая карта,
Мысль, душа и почти все грехи.
Праздник тех, для кого стала проза
Проводник чужих бед сквозь себя,
Купец дум, что упали с обоза
На дороги людей бытия.
Праздник тех, кто несёт в Мир культуру
И в сегодня, и в завтрашний день.
Кто у времени вскроет натуру,
Больной дух книгой спрячет под сень.
Проводник он народной тревоги,
Он, порой, разрушитель идей.
Кузнец душ, коль не справились боги.
Иногда – первый враг для царей.
Пишет тот, у кого наболело,
Или - небо прикажет писать.
Но встречает народ то и дело
Тех, кто пишет, чтоб быт поправлять.
Ниже пояса те сочиненья…
Но ведётся народ на тот бред.
Книги те очень быстрого тленья.
Но культуре - наносится вред.
Я – не критик… Я сам из этих…
Из каких?.. – пусть решает народ.
Сам не знаю, зачем Бог наметил
Стать поэтом…. То – благость, порок?..
2016г.
Свидетельство о публикации №217030301737
Валент Филиппов 11.03.2017 21:55 Заявить о нарушении