Колыбель для перерождения

Прямая дорога – коридор с запада на восток, в пыли след теряется сразу, и новый виток совершает планета, забывая о странниках. Башмаки почернели, стоптались, избитые фразы уже не срываются с обветренных губ и фильтр желтый изжеван, а дым сигареты вступает в борьбу с ароматом весенней листвы. Пришли снова сны, коронован по счету второй человек, что смотрел на вершину и знал. Безмолвие этой равнины равняет весь звук по себе, правит бал, живет где-то точно за ухом и отвечает, тогда лишь, когда это нужно, но чаще беспечно храпит. Вот стоит тот дом вдалеке, вот зеленый забор, скамейка тоже зеленого цвета. Под ступнями сухая трава колется и запах свежего сена, мгновенно, вспоров гибкий ум проникает печаль ностальгии. Гудят поезда под мостом проезжая, тропинка на пруд, поле, выпасы коз и коров. На светлой веранде парным молоком наполнены банки. И бабушкин голос, зовущий к столу. И издали это похоже на чью-то игру. Сейчас все где-то так далеко и ближе не станет, «а если отпустишь, то станет легко» – иллюзия, самообман. Ведь все, что внутри – колыбель для перерождения ране мертвого гения.