Бойцовский клуб
Еще один день.
Еще один дерьмовый день.
Ступни звучно шлепают по холодному линолеуму. Через пару минут мама наорет на меня, приговаривая "каждый раз одно и то же/надень тапки".
Ненавижу утепляться.
Не знаю почему, но мне приятнее сидеть в легкой одежде в холодрыге. В тепле мне становится не комфортно.
Десять крохотных горошин, даже больше, покидают пузырек и оседают на моей ладони. Ровно десять - остальные возвращаются, пусть и неохотно, с моей помощью, назад, а избранные цепляются за шершавый язык и исчезают во рту - это маленькая предосторожность, чтобы не подхватить ничего, иначе из моего носа снова ручьем потекут сопли, а я очень быстро привыкаю к каплям.
Завтрак как всегда ожидает меня на столе, остается только кофе. Дело нехитрое - воду вскипятить, да в чашку две ложки сахара и растворимого кофе. Главное в этом деле - не переборщить с водой. Вода дает жизнь, но только не продуктам. Немного кипятка - почти до середины, пару капель воды из очистителя, дабы остыдить слегка манящую темную жидкость с легким привкусом шоколада.
Просто, да. Однако варить кофе целое искусство. Не каждый раз получится идеально. С кофе все начинается - и утро, и настроение.
Я делаю глоток и морщусь: ничего не чувствую. Мерзкий насморк, из-за которого я не чувствую ни запаха, ни вкуса по утрам. Еще одно очко в пользу того, что жизнь - дерьмо.
Мама хаотично собирается на работу, хотя сегодня у нее вторая смена, но если сказать ей об этом - чего доброго рявкнет. Каналы сменяют один за другим: передача/сериал/мультик/банальщина. Выбор падает на новости, потому что потом начнется детектив, к которым она неравнодушна.
Ее глаза наблюдают за очередным беспределом, совершенным от-нечего-делать простыми людьми, которые еще день назад стояли с вами в очереди за кефиром и казались вполне адекватными.
-И как это может нравиться?-фыркает мама.
Я лишь пожимаю плечами: мне, например, нравится, а что?
***
Сегодня вторник, а значит, ровно в девять по школе начнут шастать сопляки-студенты. Пару раз в месяц у них начинаются какие-то особые курсы, которые проходят в школах и колледжах - все зависит от твоей специальности.
Я выйду из кабинета со звонком и инстинктивно потопаю на третий этаж. На лестнице замаячит лохматая темно-русая макушка.
Кивок/кивок, затем моргнуть. Гораздо проще, чем шевельнуть языком, чтобы сказать "привет". Вот так мы и видимся с Каем...
***
Море. Очередная река с позабытым именем, омывающая захламленный пляж. Вот и все мое море.
В нем брызгаются люди - маленькие и большие, хорошие и плохие, но всегда грязные. И всегда с полным мочевым пузырем.
На илистом дне - осколки зеленых бутылок, полиэтилен и тряпки. Иногда даже трупы.
Но это мое море.
Ты отходишь по-дальше, а язык волны вылизывает песок, и твои следы становятся крохотной лужей, прежде чем их окончательно смоет. Главное, не намочить ноги, иначе песок налипнет и испачкает сланцы.
Брызги долетают до ног и медленно чертят свой путь вниз по коже.
Он сглатывает и что-то говорит.
Волны бьют с силой, врезаясь в слабое деревце и торчащую решетку, а на рубашке сыреют пятна.
Янтарные глаза упорно смотрят в мои. Он повторяет.
Волны шумят сильнее, грозясь затопить берег аж до леса.
-Я Кай. Тебя ведь зовут..Ния, верно? Мы виделись в детстве, помнишь?
Уходи. Вали. Убирайся с моего берега.
-Мы..могли бы видеться. Я живу недалеко..я скучал.-он улыбается.
Симулянт.
Симулянт.
Симулянт.
-Правда? Ну..я тоже живу рядом.
Кого ты пытаешься обмануть? Не корчи из себя святого.
Три резкие черточки шрама, глубоко врезавшиеся в его кожу/мою память. ностальгия подобно морской воде, попавшей через рот и нос, жгущей путь соединения уха-горла.
Вали из моей школы.
Вот так я познакомилась с Каем. Вот так я встретила своего брата.
Свидетельство о публикации №217030401616