Кто же ты?

За окном пролетают дома, магазины, остановки, люди.
Капли дождя стекают по стеклу, силой тяжести пробивая себе путь по полю давно немытых окон троллейбуса. Дождь моет окна от грязи… в которой, пожалуй, можно пшеницу сажать…
И однажды она проросла бы.
И сбивая на своем пути зазевавшихся пешеходов, за троллейбусом бежали бы кони, за пшеницей в погоне. И озадаченные постовые кричали бы им вдогонку «Эй кони, кони, кони вороные! Немедленно прекратить этот конский беспорядок!»
Но, как говорил классик — «Смешались в кучу люди, кони… Вони!!!»

… Скоро моя остановка… Вон на тротуаре стоит интересный человек. Как-то странно расставив ноги, будто не решаясь в какаю сторону ему пойти, корпусом в направлении одной стопы, и, повернув голову в противоположную — он то ли ждет своего автобуса, то ли только что вышел и не понимает куда ему идти, или даже где он… Будто его выбросило из какого-то времени сюда, на этот тротуар, и он ошеломлен и растерян — Где я? Что делать… Недоуменный взгляд, странная поза и слегка старомодный костюм… Говорят, некоторые летчики, исчезнувшие во времена войны над Бермудским треугольником, появлялись в наше время в том же возрасте… — Эй, летчик! Кто же ты?
Но пролетело мимо и это впечатление… как и моя остановка.