На Ласьву

В старших классах школы мы с другом часто выезжали за город увлекательно проводить выходные дни: то ко мне на дачу, то в гости к его сестре, то к бабушке, то еще куда-нибудь.
Обычно все начиналось с переписки в тонкой тетради в клеточку, которую мы передавали друг другу по мере написания так называемого сообщения прямо на уроках. В ней мы договаривались куда нынче едем, сколько человек будет с нами, чем будем заниматься и так далее. Решено, едем на Ласьву к бабушке друга.
Наступают долгожданные выходные и мы уже на остановке в компании подружек стоим и шутим в ожидании автобуса. Как всегда едем на задней площадке. В наушниках что-то из классики русского “олд скула”. В мыслях грандиозные планы провести эти выходные не дают покоя. Тяжелые спортивные сумки давят на ноги и оставляют следы на коленях. Все это под рассказы друга и задорный девичий смех вперемешку с открытыми бутылками пива. Едем долго. Пытаюсь пошевелить онемевшие затекшие ноги. За окном виднеется лес. Мы приближаемся к конечной остановке, выходим из автобуса и далее по дороге ведущей к дому бабушки. “Ой, что сегодня будет…” - думаю я и скорее делюсь своими шальными мыслишками с другом. Тот в свою очередь конечно же поддерживает меня. Примерно через двадцать минут показывается домик окруженный по периметру стареньким, но еще довольно-таки живым забором. Все топчутся на пороге и заходят в дом. А мы вдвоем быстро достаем из сумок пакеты с “Клинским” и прячем их в ближайших кустах. Снимаем грязные от глины ботинки, тоже заходим. В домике тепло, уютно, пахнет печкой и березой. Бабушка приветливо и гостеприимно встречает нас. Мы уже много раз были у нее. Девчонки по-хозяйски накрывают на стол, а бабушка, уходя к родственникам соседям, заботливо просит нас вести себя спокойно, не вступать в диалог с местными жителями, да и вообще на прошлой неделе какой-то странный маньяк застрелил из ружья двух рыбаков на Ласьве. Ружье, кстати, он носит в чехле из под гитары. Закрывается дверь, в домике остается лишь наша веселая компания. Ну, началось! Один за одним идут смешные тосты, а впереди ночь у реки.
Близится вечер и мы решаем выдвинуться с палатками на речку. Идем вдоль железной дороги не обращая внимания на комаров. В руках сумки с провиантом и прочие мангалы-шашлыки. По пути естественно заходим в один единственный так называемый сельский одноэтажный магазин с маленьким окошечком, из которого грубая, мозолистая мужская рука меняет нам деньги на сигареты, которых в эту ночь будет выкурено очень много. Подходим к реке. Солнце уже садится. В разговорах в основном тема о маньяке с чехлом от гитары. На всякий случай придумываем план и обещаем не геройствовать. Разбиваем палатку и устраиваем костер. Пиво льется рекой. Дым от костра как на зло постоянно идет на меня и щиплет глаза, но зато отпугивает комаров. Поспевают шашлыки. Пиво уже заканчивается, впрочем как и дрова… У кого-то возникает мысль пойти искупнуться, но понимая, что эта идея бредовая, по причине холодной воды, никто не соглашается. Решаем что продуктивнее было бы поискать дрова для костра, иначе ночью мы просто замерзнем, и даже девичье тепло не согреет нас, ибо осень. Изрядно напившись начинаем строить из себя охотников за маньяками и идем за дровами, высматривая за каждым деревом человека с ружьем. Дураки.
Стемнело. Громко щелкает костер. Пепел падает на юные плечи. Философские разговоры. Комары уже ничего не боятся. Если бы в тот момент я освоил гитару, то был бы самым счастливым человеком на Земле. Тишину и гармонию нарушает звук подъезжающей машины. Бледно светят фары. Из салона отчетливо доносится музыка. В Воздухе повисло легкое волнение. Из белой “япошки” выходят пьяные ребята. Здороваемся. Похоже, никто из присутствующих не желает конфликтовать. Ребята лишь просят у нас пару кирпичей для своего костра что бы пожарить на них шашлыки и уезжают прибавив звука на мигающей разными огоньками магнитоле. Мы конечно начинаем обсуждать их. Кто они? Может местные прощупывают? Или такие же как и мы отдыхающие на природе…
С реки уже неприятно веет прохладой и под звуки лесных жителей мы расползаемся по палаткам. Погрузившуюся ночную темень нарушают лишь огоньки “синего Винстона”. Вырубает. Легкие вертолеты в голове не дают спокойно уснуть. Немножко мутит. Именно поэтому мне всегда не нравилось пить. Под писк комаров я отключаюсь. У реки только мы, ночь и звезды.
На утро, как следует полагать, всем плохо. Уже нет этого энтузиазма. Да и веселье уже не то. Лениво помогаем друг другу собирать палатки и с жуткой головной болью направляемся обратно в бабушкин дом, еле переставляя сырые от утренней росы ноги.
В домике затоплена печь. Горячий чай на травах. Телевизор. Таблетка анальгина во рту. Неохотные ответы на вопросы и тень сомнений, не сказал ли я кому вчера чего лишнего что бы было стыдно за содеянное? И снова чай. Самое приятное что осталось впереди так это баня. Я немного начинаю ощущать в себе жизнь. Обедаем тушеной картошкой. Вкус не передаваемый!

Приходит пора собираться домой. Поблагодарив бабушку, спешно, запинаясь идем на остановку вдоль железнодорожного полотна. Мокрый щебень. Грязные джинсы. Автобус. Дорога. Безмолвное молчание. В наушниках классика русского “олд скула”…