обо мне...

     - Проснись, пожалуйста, проснись! Впусти меня! Мне же... холодно. Так мерзнут руки, лицо покрывается ледяной маской...
     Тук-тук, тук-тук, тук-тук... Повторяющиеся "тук-тук", молящие о помощи, призывные. На сотни киллометров вокруг один единственный домик от которого тянет теплом, а рядом с кроватью стоит лампа. Хозяйка этого великолепия читала перед сном, укутавшись  теплым одеялом, а в ногах у нее пригрелся черный котик, но даже он не слышит моего "тук-тук", а ледяной ветер, кажется, гонит меня, завывает, в его визге слышно: пошёл прочь!
     Боль... что она для тебя? С ее помощью мы учимся отличать счастье от банального отсутствия несчастья. Боль - лакмусовая бумажка, индикатор - по ее наличию, как нам кажется, мы можем говорить о чужом "люблю". Причинить боль не может кто угодно, а лишь те, с кем есть особая связь.  Почему... если мы хотим, чтобы кто-то нас полюбил, мы обжигаем его сердце тоненькими уколами - пусть знает, что у меня есть власть над ним, потому что он меня любит!
     Причинять боль - искусство, но ты же и сама ее испытываешь при этом, вернее, наслаждаешься ей. А ты знаешь, что есть вещи сложнее? Уберечь кого-то от боли, сохранить, делать шаги на встречу, научить улыбаться и понять, что мир Другого, раз уж ты берешь на себя ответственность слышать биение его сердца, начинает строиться вокруг тебя... Боль? Теплая, растекающаяся по телу лёгкой дрожью... Вместе...
     Ей не снятся сны и стены домика глухи. Ты знал, что ветер принадлежит ей? Она - его создатель. Зачем? Чтобы не выходить наружу, чтобы никого не слышать за его порывами.
     Тук-тук... Иллюзия ветра гонит путника прочь, иллюзия очага манит к себе, только нет в этом домике никого, даже черного котика, нет и самого домика, а знаешь, и ведь холода тоже нет. А что есть? Я точно не знаю, как сказать, но это одна иллюзия в другой, и не рушится она тогда, когда она проснется и откроет дверь. Теперь иллюзия трансформируется - за окошком солнышко улыбается.