ОстаТочно

Пишу на алкогольном автомате. Точнее на тонком похмелье. Трезвый бы не замахнулся. Ну испугался бы или как там грубее называется?  Но это важный заход. Я впервые это понял, когда предложил своей преподавательнице вуза сойтись.

Мне было 27, ей 34. Мы танцевали с ней танец. Медленный танец. Она была очень хороша. Её лицо светилось. Позже она скрытно ушла, а я, ощутив потерю, через час проломился в её квартиру. Она сказала, что разница слишком велика, хотя признала, что я гожЪ. И я вроде как понял. Хотя комплексный гормон кипел. Высокая точка была. Как с неё сойти? Не просто. Но я придумал, чтоб совсем не шизануться тогда. Сделал моральный отход - подарил ей книгу Марка Алданова "Истоки". Уже позже она сказала мне Спасибо. ДиМа, ты познакомил меня с Алдановым. Мне очень понравилось. Так она сказала. Это погрело. И с тех пор она, её честный образ остался внутри меня. Пусть и в небольшой раме. Остаточно.

Позже было несколько не подобных, но по кипению похожих варианта. Но я уже заматерел. Переносилось легче. Типа мышцы души. Но каждый раз было больно. Как ни странно - это меня развивало. И вот теперь я ничтоже сумняшеся написал этот текст.

PS

Женщины (помимо социума) тоже формируют нас. Насколько? Настолько мы этого хотим. Если башня в принципе есть и работает. Даже со сбоями. Так мне кажется. И эта остаточность странным образом в сумме даёт мне надежду, что я не стану сволочью. Не куплюсь на красивую ботву. Никогда. До последнего вздоха. Иллюзия?