О поэзии

               
Довелось мне «пошастать» по поэтическим сайтам. Гм…
И так захотелось поговорить о позии и заодно «за жизнь».

Начну издалека. Всё началось более полувека назад. Когда я «приканчивала» школьную библиотеку, (а читала я, надо сказать всё подряд и безостановочно) попалось мне на глаза собрание сочинений Есенина в четырёх томах.
Я упивалась его стихами и рыдала взахлёб, учила самое-самое (конечно, на взгляд 13-летнего подростка), но ровно до тех пор, пока не дошла до Есенинской прозы.

Рассказ о бабе, родившей под каким-то деревом меня потряс. Я с ужасом читала, как она перегрызла пуповину, завернула дитё в подол и пошла дальше.

Я долго «проворачивала» в мозгу своё потрясение и наконец поняла, что стихи Есенина, хоть и талантливые до невозможности, но тоскливые и беспросветные. Сплошная безнадёга.

Вынеся такой вердикт, я качнулась в другую крайность, открыла Маяковского. Я орала его стихи, пугая бабушку и будоража соседей, потому что Маяковского нельзя читать про себя – пропадает музыка стиха. Он и сейчас для меня интересен и важен. И только за одно я злюсь на него,- за то. что он открыл ящик Пандорры, из которого высыпались сонмища революционерствующих поэтов  с корявыми стихами про «всё, что вижу, про ненавижу, про буржуАзию и ура-ура».

Да ладно бы они отжили своё и почили с миром. Не тут-то было. На поэтическую вахту заступили их дети и внуки.

До революции-то как было? Раз ты поэт, то значит грамотен, образован и обучен стихосложению. А коль коряв и нескладен, то никто и читать не станет, а уж поэтом назвать… чур нас.

И вот читаю я нынешних и диву даюсь. Я поэт,- гордо заявляет стихоплёт коряво наворачивающий словеса на нескладные рифмы. Какой-то очень подлый человек внушил ему, что он поэт. И ведь поверил, потому, что очень хотелось поверить. И никто не сказал ему, что у поэта, как у скрипача должен быть абсолютный слух, положенный на талант и умение.

Булгаковский Иван Бездомный признав, что пишет плохие стихи, пообещал больше не писать. Солгал, конечно, потому как, если уж начал пописывать стишата, то остановиться невозможно.

 Ну, и пиши себе на здоровье и на  радость. Только, ради Бога не говори никому, что ты – поэт. А если кто и скажет тебе такую глупость – не верь. Он или дурак, или подлец.