х hvnge pensa...

Моменты отчуждённости, ты один в комнате, кровать, шкаф, шторы, 6 человек колеблющих частицы и курящих кальян, но ты один в комнате. Один... Один? Бываем ли мы одни? Ну, что это значит – «ты один?» То есть, ни кто с тобой не говорит, или ты думаешь что всем на тебя плевать, что это значит? Бываем ли мы одни, бываем ли мы, не одни? Кто мы? Спрячься за кожным покровом обшивающим костную ткань тлеющей биомассы, твоего тела. Ха –ха –ха. Даааа, твоего. Раньше я считал, что мне принадлежит только моё тело, ведь Дёрден говорил мне, что Я – это не моя машина, не деньги в кошельке, не дом и не работа, я кусок испражнения жизни. Хорошая метафора. Но кто же я тогда? Раз даже тело не принадлежит мне, а? Сгусточек энергии, в закуточке галактики на космической пылинки блуждающей по бескрайней вселенной. Рыбка в аквариуме, а за пределами стекляшек лишь пустота комнаты, голые стены, как и правда, истинны. Вот кто действительно одинок и один =D. А я, то, что мне придёт на ум, не хочу быть человеком, ни ХХ, ни XY, не хочу идти по дороге, хочу быть дорогой, ха, но для каждого, кто идёт рядом, я частичка асфальта. Я не хочу ни войн, ни мира. Мне и хорошо и плохо. Я лечу падая, а падая взлетаю. Поднеси к моему виску дуло автомата, к шее нож или рапирой пронзи рёбра, друг, я сам достану своё сердце из клетки и отдам его тебе. Труп лежит в лужи крови, вспоротые рёбра в крови, полу порванные волокна мяса выглядят сочно, аппетитно, но ни чего не изменилось. На моей маске улыбка, простите, но я сорвал лицо, оно мешало мне, ведь всё время мне говорили, что я прячу его под масками, но когда, я им показывал срезанный кусок эпидермиса, мне говорили, что театр закрыт. Тут становится тесновато, мне претит всё, но я не уйду, ведь я тут, в словах, заточён в свободном полёте мысли. Мы видим ориентир, он горит, как моё око во лбу, я вижу маяк, вы видите треугольной формы узор, но я только недавно на ИЗО, из меня вырывается боль, добром к злобе, боли слишком много, и я на плаву в своём «больном» море. Вот это история, столько в ней аллегорий и метафор, абстракта, непонятных (понятных каждому по своему вещей), бреда психа, что это всё, неправильность и некомпетентность делает этот текст волшебно величайшим, как чудо проявления не сдержанности и открытости мысли. А на фоне все чокаются, потому, что чокнутые. Но я то в наушниках и я приложу трек лист который был у меня, когда я это всё писал, да точно, ты прочтёшь это мой друг, или враг, ты в общем. Не давно вошла девушка, показавшаяся мне очень милой, но вот, она хлещет водочку, милая особа, нет, её внешность всё так же очаровательна, но теперь она вызывает у меня отвращение, не люблю я мерзость, не обдуманных поступков.

Часть II.

Я вернулся. Всё так причудливо, не чего нового, даже вмешиваться не хочу, в алкогольные пляски или попытки склеивания дамы повышением градуса в её крови. А ведь всё могло быть по другому, но будет так, каков окажется мой путь. Я пока понаблюдаю. Надо знать меру, иначе станешь безмерным.


Мы снова упустили, наши шансы. Надежда, кубиками льда, медленно таяла в алкогольном разочаровании на дне стакана. Да, сердца этих людей то же разжёг алкоголь, но им не досадно от этого, они вечно тлеют, и очередная доза им проста необходима, я посижу в сторонке. Смерть на дне стакана, нет, я не о телесной или моральной, я о смерти пути, пути развития духовного начала, заблуждения в верности иллюзии желаемой жизни.

Моя лояльность, теряет свою лояльность.

Пока, не дорогой друг.

#HANGEBOOKPROSE