Обо мне не пишут стихи
И надпись "люблю" на подъезде.
Мне не дарят букеты цветов
И никто не посвящает песни.
Я такой человек, каких миллионы:
Обычный, без таланта и целей.
Я живу так, как судьбе угодно
И гремлю цепью на шее.
Поверь, мне не много лет,
Но в душе я давно старуха.
Из меня сыпется душевный песок
И не слышит моральное ухо.
Мое сердце изношено тяжестью,
Иссушено ветром степей
Оно давно ушло на пенсию,
Послав к черту людей.
Я живу, как другим угодно,
Улыбаясь и танцуя с ними,
А внутри гремят осколки
И поднимаются клубы пыли.
Моя душа давно изорвана
В клочья, как старые джинсы.
Она уже не кровоточит
И не ищет принципы жизни.
Мое тело давно онемело
И сломался внутри механизм.
Я плевать на всех хотела,
Но на меня смотрят вниз...
Моральная смерть
© Copyright: Дыхание Лета, 2017
Свидетельство о публикации №217030901335
Свидетельство о публикации №217030901335
Рецензии