На фоне - 3
Туман волглый, какой-то неприятно пахнущий, как будто пополам смешанный со смогом. Этот «гостинец» из города Красноярска по Енисею к нам дотянулся. Через какое-то время чувствую – одежда уже мало спасает моё тело от холода. А туман такой – руку вытянешь, на ней пальцев не видать. Пока шла в одной компании с пассажирами автобуса, если не видела, то хотя бы слышала, что кто-то рядом идёт. Но постепенно садоводы сворачивали с центральной дороги в свои улочки и, через какое-то время я остановилась, прислушалась, а рядом-то никого нет. Не то, чтобы страх, а какая-то тоска неприятно зашевелилась под грудью. Тихим шагом иду дальше, стараюсь держаться правой стороны, время от времени нагибаюсь, чтоб рассмотреть ту тропинку, на которую я должна свернуть.
Конец августа, травы постарели, жухлые стебли клонят зрелые колоски к земле, а на кончиках усов скучают капельки росы. И вот, хорошо запомнила, надломленный стебелёк, а на нём, как пуговички, несколько божьих коровок. Сидят, не шевелятся, солнышка ждут.
Наконец мой тяжёлый путь закончился, и я вошла в свой садовый домик. Тут же сняла с себя мокрую одежду, переоделась в сухую садовую одежду и поставила чайник кипятить. И как-то случайно, наверно по привычке, взглянула в окно. На фоне слегка розовеющего тумана, склонённые к окну крупные кисти рябины, уже краснеющие, сочные такие. Листья в мелких бусинках росы, теряющие зелень, переходящие в коричнево-бурый с пятнышками окрас. «Да как же тут не потерять красоту, когда приходится деревьям стоять в плену у густого тумана?.. А всё равно красиво! Даже лучше, что гроздья на фоне тумана…», думала я, пока ни захлопал крышкой закипающий чайник.
***
Конечно же, каждое дерево по-своему красиво, всего лишь надо на него с любовью в сердце посмотреть, а иначе кроме выгоды ничего не увидишь. Я же смотрю на них, как живая на живое. Первое, что радует глаза, это янтарно-тёплые стволы сосен, держащие кудрявые вершины под самыми белесыми облаками. Только подняв голову и долго всматриваясь ввысь, начинаю различать скромные пучки иголок на веточках и округлые, уже раскрывшиеся задеревеневшие шишки. Зёрнышки, кружась на одном крыле, давно уже улетели искать себе место для роста, а шишкам видать боязно падать с такой высоты. И всё же падают. Я затаила дыхание, прислушалась. Тук, тук, то тут, то там слышно, как падают шишки. Жизнь идёт своим чередом. Вон белочки суетятся, дятел стучит, синички попискивают, а вот и под моим ботинком ветка хрустнула. Мир полон звуков, а не будь их, мне бы просто жутко стало. Живое, как умеет, так и поёт. Говорят, что в горах даже камни поют…
Но всего дороже – лесные запахи. Тут не сразу и слова подберёшь, чтоб выразить тот природный коктейль из запахов листвы, хвои, мхов, да ещё ветер, видимо для особого вида приправы, приносит запахи из далёких полей и лугов. А вот, сперва запахло ручьём, потом только услышала журчанье серебряных струй, огибающих округлые груды камней. Там, в расщелине, вырос папоротник. Он покачивает сочно зелёным листом, словно красуясь над бегущей водой.
«И что же получается? – мысленно рассуждаю я. - Лес – это не ухоженный парк. Тут особая красота. На фоне суетной жизни, в лесу особенный покой и философское течение неторопливой мысли. Наши мысли не отдыхают, они только, натыкаясь на нечто запоминающееся, меняют направление. Главное, что в лесу наши мысли ничто не раздражает… Видимо за этим люди и ходят в лес, а может быть ещё за тем, чтоб тоненькая нить мысли, которая только-только зарождается, окрепла…»
***
Свидетельство о публикации №217030901558