Поэт! он должен видеть, знайте всё!
Леса, поля, моря и даже горы,
И восклицать порою: ё моё!
Какие ж у природы есть просторы
Стихом смеяться, плакать и молчать
И о любви грустить, и петь о встрече,
Я если б мог, я Пушкиным мог стать,
Писал бы строки, те что души лечат
Наверное совсем я не поэт,
Вы ж видите, что строчки все без правил,
Здесь не хорея и не ямба нет,
Хоть сколько не писал бы их, не правил
Какой прекрасный день встаёт с утра,
Сверкает солнце жЕмчугом на небе,
И воробьи тебе кричат: ура!
Спасибо, что им бросил корку хлеба
Весна! она начало всех начал
И с нею просыпается природа,
Да я наверно тоже б закричал
Скорей! скорей! беги до огорода
Опять я что то начал не про то,
Поэту не пристало землю тяпать,
Он может лишь про каждый лепесток
В стихе своём душевно нацарапать
Опять меня куда то понесло,
Наверно солнце голову нагрело,
Как я люблю, когда в душе тепло,
Как жаль, меня Вам слушать надоело.
Свидетельство о публикации №217030901989