Пуговицы
Я пришиваю пуговицы. Пуговиц много, они отрываются постоянно. Нужно пришить. Пуговицы пластмассовые, роговые, деревянные, железные. Есть несколько из стекла. Они прозрачные и создают иллюзию своего отсутствия. О железных этого не скажешь. Пришив железную пуговицу, я марширую из комнаты в комнату, высоко поднимая ноги, делая правильную - до бляхи поясного ремня - отмашку. Деревянные пуговицы хорошо выстроить рядами, а против этих рядов поставить другие, пластмассовые. А потом: пью-у.. бью-у-у... как они разлетаются, как трещат, как весело катятся в разные стороны, подбитые, разбитые, убитые...
Пуговицы занимают большую часть мира. Моего мира. Собственно, это плеоназм, определение "моего". Другого и нет, и не бывает. Да, слыхали мы, что один приколачивает каблуки, и у него дом переполнен ботинками, сапогами, босоножками, кокетливыми туфельками на высоком тонком каблучке... гм, гм... Но это скорее всего иллюзия. Мир прозрачен, когда я смотрю на него в упор. Насквозь прозрачен. Нет его. К нему не пришьёшь пуговицу. Я поднимаю лицо и вижу свой потолок.
10 марта 2017 г.
Свидетельство о публикации №217031001417