Сон

                Краткий сборник стихов (стихотворений).


           Маргарите.

Посвящается М.А. Пушкиной

Поэт бездарный крепкою рукою,
И самым чистым отзывом души,
Возвысил образ твой над вечной суетою,
И заглянул в доступные тебе одной миры.

В доступные тебе одной души глубины.
Но слишком мой туманен взгляд,
Чуть проблеснув, тот мир куда-то сгинул,
Тебе ж дано познать и рай и ад!


Великое искусство темной мысли,
При светлой красоте твоих стихов.
В них столько недопонятого смысла,
Что далеко за гранью бренных слов.


Вокруг однообразные сюжеты,
Безумье, глупость, тьма и злость.
Продажные бездарные поэты,
Лишь красота здесь как незваный гость.

Но где-то есть за гранью бытия,
Неподражаемый прекрасный мир!
Наверное, там родилась душа твоя,
И после…., будет призвана на пир!

Уж чаша мироздания налита,
И льется божий гнев через края!
Но виден светлый образ, образ Маргариты,
Той, что всех ближе к тайнам бытия!



           Сон.

Тоской сдавило зов души,
Ни смерть, ни холод не страшит.
Погас в стенаньях долгих дней,
Свет томной памяти моей.

И все одно в моих мечтах,
С тобой гуляем на рассвете,
Свет солнца в радужных лучах,
Тебя ласкает теплый ветер,
Заря играет в небесах.

Трепещут нежные цветы,
Под неземное пенье птиц,
Ты рядом милое созданье,
Едва заметна дрожь ресниц,
И тонких рук твоих лобзанье.
И нет вокруг суровых лиц.

Сей сад нетленной красоты,
Пред богом чист от мирозданья,
И в нем всего невинней ты,
Вольна загадывать желанья,
И исполнять свои мечты.

Как жаль, все это только снится.
Проснуться ж, не хватает духу,
Мне на тебя подстать молится,
А он с тобой, как с потаскухой.


              ***
Писать красиво не хватает слов,
Мечтать красиво тонких мыслей.
Сказать красиво просто смысла.
Но жить красиво я всегда готов.
В объятьях роскоши великого искусства,
Но жить красиво не хватает чувства!



                Призрак.
 
Жизнь все бесцельней, ночи все длинней,
Я смутный призрак давно минувших дней.
А ты прекрасна, все так же меришь шаг,
Я ж ложной тенью крадусь в толпе как враг.

Все повториться: печаль в моих глазах,
Праздные лица, Ты в двух шагах.
Но я не видим – зрительный обман,
Лишь отблеск света, утренний туман.

Чуть тронет сердце твое тоской,
В груди порочной, в душе святой.
Жаль, я бесплотен, и пройду насквозь.
На миг, коснувшись, мы снова врозь.



            Твой образ

В сознании сплелись эпохи и года,
В пыль обратились образы и лица.
Я в сумрачных мирах потерян навсегда.
Я заблудился, жизнь лишилась смысла!
Под властью сил неотвратимых, и жестоких!
Но даже в бездне, здесь, со мной!
Твой голос нежный, но далекий.
Твой образ милый, но чужой.



  Слабак! Безбожник! Грешник!

Огонь вселенский обжигает душу,
Обрывки мыслей падают во мрак.
О боже, как я мог тебя не слушать!
Зов сердца, ты, всегда бываешь прав!

И медленно плывет небес привычный свод.
И дождь бездушный капает на плечи.
О боже, боже, как я мог!?
Разрушить хрупкий мир наш в один вечер.

Меня не проклинай, мой милый ангел.
Я не тебя покинул, я покинул мир.
Слабак!? Безбожник!? Грешник!? Да!
Но образ твой, мне и в аду все так же мил.




           Пророк.

Пророк устал и одинок.
 Пророк взывает к небесам.
Он ждет скитаниям конца.
Наивный, глупый и смешной.
Ни кем не понят, всем чужой.
Лишь бог со мной, но я не бог.
Не изменить мне этот мир.
Вокруг растет тщеславья пир.
И лицемерья сладкий вкус,
В сердца проник от  лживых уст.
Христос, святы слова твои:
«Пророка нет без чести».
Нет без страдания любви!




          Тень откровения

Я вышел в ночь, услышав голос бога.
Покинул тесный свой чертог.
Я бросил взгляд на темную дорогу.
Мир предо мной открылся, лег туман у ног.

Манящий свет и голос, становились все сильней.
И взгляд свой мутный устремил я в небеса.
Ничтожной стала красота земных церквей.
Но вдруг сменились резко голоса.

Я задрожал, услышав голос тьмы.
Я побледнел и бросился бежать.
Но не ослеп, увидев облик сатаны.
Как мне в таком безумье смысл отыскать.



           Всему тому.

Всему тому чего на свете мало,
 Я посвящаю скудность своих слов.
Всему тому, о чем душа мечтала,
Я ставлю памятник, кладу букеты роз.

О всем что предсказали лжепророки,
Молю, чтобы сбылось для них самих.
Чего желаю то реальность, жизни строки.
Мне быть в толпе врагом среди своих.

К чему взывать, о чем просить не зная.
За идеалы пусть пустые, буду до конца.
Пусть даже истина грядет  иная. Я стану, тьмою
Новой веры, ее антихристом, - героем без лица.

                Сожаление


За мраком пыльных окон, воцарилась тьма.
В подъезде пьяный дед кого – то кроет матом.
Я ж медленно схожу; давно сошел с ума.
Хотел найти себя пророком, ощущаю гадом.

На миг вселенский дух исполнился покоя,
Моя уставшая душа тревогою полна.
А  смерть коварная незримою рукою,
Легко толкнула дверь из жизни в царство сна.

Она ужасна, молчалива, равнодушна.
Меня не манит, не зовет и не торопит.
А вдалеке мила, но не покорна, не послушна,
Как дева, жизнь моя, как бесполезный ропот.

Я вдохновенно прочитал молитву перед сном.
Просил смиренья, но уснул и не проснулся.
Теперь бреду в тоннеле темном и пустом,
Читаю символы, посланья тех, кто не вернулся.

А под ногами пепел, жженные страницы бытия.
Шуршат и рвутся на обломках сплетен.
Их не собрать, они смешались и истлели.
И вместе с ними жизнь, ненужная, моя.



             Взгляд Сатаны.
 
Я видел жизнь, она была ужасной.
Я видел сон, и он прекрасен был.
Но я не жил, я спал, иным мирам подвластный.
 я  в иллюзорном мире  жил.
В миг, потерявший некий тайный смысл.
Увидел мир другим, очнувшись ото сна.
Вновь пожалел о своей тяжкой доле,
Виновник бед и смуты, Сатана.
И он не раз мечтал о покаянье.
Стократ входивший, в божий храм.
И повторявший «Господи прости!»
Но не изменит своей сути, и чьих-то жизней.
Мудрый странник верный своему пути.
Он сам решил бы все, и время повернул бы вспять.
Все решено, увы, теперь уж не ему решать. Кто он?
 Виновник бед и разрушенья, суть нескончаемой войны.
О сколько разных сожалений и  дум во взгляде Сатаны.

               
               ***

Жизнь, лишенная сути пуста,
Нет, порой, даже ложного смысла.
Для кого-то, так слишком проста.
Для кого – то лишь даты и числа.

В череде хмурых дней и событий.
Непосильная ноша и плен.
Вдруг в мозгу вспыхнет пламя надежды.
И пока не погаснет, ты ждешь перемен.

Лишь тогда в мраке хмурых ночей,
Вдруг рождаются новые мысли.
Слышен отзвук забытых речей.
Просыпаешься в поисках смысла.

Так писали Моне и Дали,
Мир меняя, творил Достоевский,
Удаляясь от грешной земли.
Разум путая, смелый и дерзкий.

Жизнь все так же страшна и проста!
Бог молчит, за него говорят,
Мир как прежде безумен и пьян.
Не напрасна ли жертва Христа!?
Не она ли вселенский обман!?