А потом костёлы выслушивают твою бессмыслицу...

А потом костёлы выслушивают твою бессмыслицу и головную боль. Пустым улицам приходится терпеть твои еле идущие ноги; как данное принимать весь тобой вылитый гной. Уходить в себя и не покидать чертоги. И чувствовать, какой ты убогий. Следом идти и спотыкаться кому-то под ноги. Не нароком. Мыслей потоком. Чувствовать воображаемым третьим оком, что не понимал. Какого будет, когда силы закончатся, а энергия распылится в удушающем смоге, осознавать, что ты, по всем статьям, всем законам, безнадежно пропал. И падать в ноги иконам, обрекать себя на провал. Собрав все консенсусы, все итоги, кричать, что зря воевал. "Потому что исскуство поэзии требует слов". И хотелось бы их сотворять из пустых облаков, не считать до последнего цента емоции снов, и не мерить мерилами боль, щемящую в сердце. Но куда мне от этого деться? Приходиться мерзнуть из-зи отключенных батарей, прятаться в привезенный из дому плед, потому что внезапно твой "душегрей"...предпочел соблюдать этикет. И не мучать бедную девушку зверством, что называют просто: "любовь". И вроде бы в таких случаях ищут, как разболеться, и, право имея, страдать; я же - боюсь загореться, употребляя средства, что силы воруют быстрее, чем ваш алкоголь. Здесь умение грузиться делами, как никогда пригодилось: оно словно новые раны - прямиком в океанскую соль. Я о силе самовнушения, илюзорном "все в полном порядке"; запрещать себе те искушения, с которыми годы играешь в прятки. Делать все-все для будущего, реализировать потенциал. А потом в органайзере не хватает ячеек на очередной жизненный план. Отказаться от банального бремени ( и я про ненужных друзей), ведь все жертвы - они ради времени, все ради дела, пророчущего успех. Со стороны не спрашивать мнения, считая себя - выше всех.
Но разве мир требует гения, решившегося на грех ?