Мой друг, разве это должны говорить в ночи,
Когда так предательски ёкает под ключицей?
Я здесь ощущаю себя волчонком, а не волчицей,
Он хочет тепла - лучше что-то ему шепчи.
Он слаб до всего, что касается чьих-то истин,
Не хочет играть в слова, лишь писать стихи.
Он любит макать в цветное хвосты и кисти
И не разбирать, как хлам, письмена, грехи.
Когда вечерело, он выхватил чьё-то солнце,
Оно обожгло все тело, оставив страх,
Теперь вот никак все не разберётся
В твоих очень мудрых, лихих словах.
Ему только нужно, чтоб снова пелось,
Без сложных аккордов и слишком больших октав,
Он думает, что обретает смелость,
Лишь в чьих-то крепких, мужских руках.
Немного вымученное
© Copyright: Польза Скобелева, 2017
Свидетельство о публикации №217031200132
Свидетельство о публикации №217031200132
Рецензии