Название. Глава 2

Вступление.
Томный воздух. Легкая непринужденность. Тихий джаз на фоне. Герой сидит на лавочке, вспоминая всё, что было. Вероятно это все обман и мы просто свидетели выдумки. Однако, сейчас о другом. Воздух, казалось бы, пах. Пах нежно так, свободой. Годы ничего не делания и прочтения небылиц от философов 19 века не дали ему ровным счетом ничего. Лишь пессимизм, абстрактность и утраченную веру.  Герой встает и направляется домой.
Действие 1: “Знакомство. Снова”.
Ранним утренним часом. Герой проснулся, побрел в уборную и загрустил. Времена юношества почти на исходе, однако так ничего и не усвоено, лишь погубленные задатки и сломанные ветки глупых аллегорий.  Понимая, что все это результат чего-то неестественного, герой по своему обычаю грустит, слушает эмбиент неизвестного автора, пьет кофе и смотрит в несуществующую даль. На улице всё, как обычно. Люди идут по делам, думают о всяком,: правда не о том, о чем нужно, не замечая всех проблем этого мира. А ведь размышлять о любви, о сношении и всех вытекающих из животных потребностей, целей и нужд, куда интересней, чем о морали в нашем гниющем обществе.  Пар изо рта обывателей, снег под ногами, мягкий свет фонаря, лишь изредка прерывающийся в связи с неисправностями с сетью. Есть в этом закоулке и его атмосфере нечто особенное, весь этот шарм, пустые люди и их немощность перед лицом правды, необузданной, такой отдаленной.
Начал играть Бетховен. Ох, старина, сколько лет и зим, сколько историй произошло, сколько всего хотелось б рассказать, вот только умер ты, да и я, не совсем уж тот, что был когда-то.
Герой встал, подошел к окну, раскрыл его и уставился в даль, снова пытаясь найти тишину.
Апатия, снова. Почему же скучно мне и тут, и там, и даже в пустоте? Мысли развеяны, хочется погрузится в музыку, как в первый раз. Все эти точки, отвратные аллегории, пустота, манера речи, как у молодого дурачка. Разве весел этот свет. Разве нам нужны поэты. Всё готово. Вот, бери, твой смысл, мнение, и, даже идеалы, всё на блюдечке, бери.
Действие 2: “Суицид”.
Пока все другие остальные резали запястья от безответной любви и для привлечения внимания, наш герой сидел и рефлексировал за чашкой кофе. Простите за софизм и столь хитровыдуманное слово. Вся эта натянутая грустность, неприличные для современного постиндустриального общества поступки, попытки и даже мысли, не вписываются в его представление о мире.
Тихая лестничная площадка. Уникальный узор на стенах – результат труда времени и неизвестных герою факторов. Герой бредет вверх, пришептывая при этом про себя свои любимые стихи. Но, так как он шептал, то можно было лишь с трудом узнать, что это за стихи были. Сначала это казалось предисловием Ницше к “Веселой науке”. Однако после, стало понятно, что это был лишь один стих, что герой придумал сам:
Шесть, девять, двенадцать,
 Родился человек, умерло двадцать.
Восемь, девять, десять, без пяти,
Вот невезенье – умрете все вы.
Да, глупый смысл и не менее детская рифма, зато это было нечто свое, придуманное наедине с самим собой. Большая, ржавая, угрюмая дверь. Что же за ней? Может она ведет в новый, прекрасный мир. Может она ведет к прекрасной подруге. Может. Может. Может.
Дверь открылась. Мы стоим на крыше. Герой снова думает. Вид не из лучших, Урал, наверное, самое депрессивное и грустное место в мире. Сами посудите – Вид в любой точке в точности повторяет пред идущий, а тот в свою очередь прежний; Зимой холодно; Летом жарко; Весной противно; Лишь осенние листья и атмосфера багровой пустоты спасала героя от мыслей о исходе, что всех нас ждет. Да, вы верно поняли. Урал такой же как и все другие места на планете, всё плохо, нет надежды, снова вера в то, что лучше где-то там. Не здесь, не в нашем пропитом Урале. И вот, герой встает на край. Что движет им? Что ему требуется от мира? В чем его проблемы?
Не знаю, так, как не знает и он. Он просто созданное против воли существо, рожденное потреблять, убивать и убивать. Романтика суицида – как же до такого дошло. По всему миру умирают люди, день за днем, день за днем. Разве им этого мало? Что движет нами при таких поступках. Неужели проблемы, депрессия, апатия или даже просто, животное стремление к незыблемому, высокому?
Но вот герой стоит на краю. И вроде близок наш конец. И вроде прямо сейчас всё произойдёт. Однако герой всё ещё стоит на краю. Он смотрит вниз без страха. Что думает герой сейчас? Наверное размышляет о чем-нибудь не том. Ведь всем нам свойственно думать не о том, о чем следует.
И вот. Начинается, пройдём те же, скорей займем места. Начинается спектакль “Смерть под 9 симфонию Бетховена”.  В главных ролях : Герой в роли героя.
Играет любимая симфония. Герой стоит на краю. Он смотрит в даль. Он видит всё. И смерть. И жизнь. И смысл. Но, правда, по неволе.
Внизу скопились люди. И все кричат : “О нет, постой. Чем думаешь, дурак? Ведь ты так молод, вся жизнь-то впереди. Слезай обратно. Пойдём работать, гнить и разлагаться вместе.”
Но герой не умолим. Есть цель. А путь, немного странноват, но тоже есть. Да, весьма странный подход. Но зато, какая романтика, какой максимализм, верней, хотел сказать, трагизм.
Герой стоит, играют последние ноты. Вот-вот случится нечто. И вот, последние секунды. Ба-бах. Упало тело. Музыка угасла. И мы стоим на кладбище. Бедняга, совсем с ума он сбредил. Ах, какая грусть, печаль какая. И все ушли домой. На следующий день забыли. А потом и сами спрыгнули в могилы.
Пьесе конец, а кто слушал – молодец.
Да. Так и поступлю, подумал герой.
На следующий день герой отправился на место. Он встал. Стоит. Стоит. Бетховен играет. Вроде по плану. Вот только внизу нет людей. Да и бесстрашие пропало. Герой поник, пошёл, спустился. Вот и дома. Ну здравствуй, шутник, приехали, садись.
Недели – годы, сколь-угодно времени пройдёт. Герой останется как прежде. И всё останется как есть. Но кто же есть, этот герой, неужто мы, ах точно. Герой и есть герой.
Действие 3: “История мечты”.
Может вы не знали, но наш герой – особенный герой.
Центр города. Герой сидит на скамье. В левом кармане его куртки лежит монета, её он крутит между пальцев. В правом же – банка колы, не простой, вишневой. По крышке он стучит ногтём. Так думается лучше, по словам его. В такие моменты герой обдумывает всё, что только забредет в его рассудок, такой больной и одинокий рассудок. Человеческое сознание, героя в частности, устроено весьма и весьма интересно, вроде просто немного умные обезьянки, способные мыслить, а всё-таки есть что-то такое в нас.
Мысли. Как они прекрасны и глупы. Бывает, сидишь себе, думаешь, например, об синем-синем, как море, небе, и тут, понимаешь, что половое сношение, как смысл жизни глупых гомо-сапиенсов , никогда не сдаст свои позиции и всегда будет таким, как  оно есть. А вроде просто любовался небом.
Как веселы деньки. День за днем, проживаешь одно и тоже, даже не замечая.
А теперь к сути. Дело было вечером. Герой сидел перед компьютером и смотрел очередной артхаусный, можно сказать даже абстрактный, фильм и грезил о чуде. Вдруг в его окно постучалась ветка. Обычная, деревянная, от близ стоящего дерева, ветка. И тут, в мгновенье ока, на героя нахлынули воспоминанья. Это было, кажется, год назад. Всё было точно так же. Странный фильм, кружечка кофе, вот только было ещё кое-что. Герой жил в другом мире. Нет, не подумайте, это не связано с многомировой интерпритацией, всё было в его разуме. Герой жил у себя в голове. И нет, он не шизофреник, кажется. Просто весь этот мир, все эти люди, один вид которых приводил героя в ужас. И поэтому он создал свой мир, внутри. В этом мире он не был всемогущ, не был популярен, не был богат; большинство создающих такие миры, как раз для этих целей и создают; каюсь, и сам таким промышлял, однако это не моя история, а история герой, поэтому продолжим; в этом мире герой был обычен, вычернен, отделен, в какой-то мере от обоих миров, и настоящего, и своего. Туда герой приходил каждый день. Начинал, даже было, с ума сходить, однако произошла интересная ситуация, о которой позже. Сейчас же поговорим об этом мире, или даже мечте. Он был мал, всего один город, ведь герой никогда никуда не ездил; да и город был не весь, лишь часть, где он бывает; небо было розовато-голубым; люди были эгоистами, ведь и в реальности всем было всё равно; деревья всегда были одного размера, ведь жизнь героя и её короткость не позволят ему, даже, ростом дерева насладиться. Описывать можно бесконечно. Как говорил Чарльз Мэнсон – разум бесконечен. И правда, герой стал заперт, правда не за решеткой, а в своем мире. Поэтому и стал рабом этой мечты. Что же в нем было такого? Почему герой не мог уйти? Ответ очень прост – герой просто любил это небо, луну, людей, не скрывающих лицемерия. Просто там, был его уголок. Слышал я где-то, что у каждого создателя, будь то музыканта или художника, есть свой уголок, своя история. Так вот. Герой был в своем уголке, но не являлся создателем, в своем мире. Поэтому создавал свой уголок. Печально, но такова жизнь. Хотелось бы процитировать кое-то, постмодернизм же. Но мне как-то не очень нравится философия повторения. И вот, жил герой себе в двух мирах, сходил с ума, старался не перепутать миры. Но вот в один день погожий, прогуливаясь по улице, герой заметил человека, обычного, такого-же как и все человека, правда он был немного странноват, этим, собственно, и манил героя. Подойдя поближе герой увидел, что человек был в свитере с капюшоном; герой, как самый смелый джентльмен (не могу использовать термин “герой”, товталогия получается), решил подойти к человеку ближе, однако, он увидел, что на лице его было зеркало. Испугавшись герой побрел домой. Дома герой начал думать.
“Ага, признаком такой аллегории является сугубо мои шизофреничные размышления об этом самом обсуждении, тремя секундами ранее. Не поехал ли я головой? Может зеркало значило, что это был я? А кто я? Существую ли я?”. Герой надел старый свитер, разбил зеркало, пришил к лицу и отправился в центр, думать. Однако, при выходе он понял, что спит, сидя перед компьютером, на экране которого идет немой фильм Маий Дерен. Странные же сны бывают, подумал герой и прилёг в постель. И лампа не горит, и врут календари. Вот только не с кем говорить, да и голова болит. Герой уснул. На следующий день, рефлексируя о смысле бытия, герой пришёл к мысли.
“Решением всех моих проблем, является создание ещё одного мира”.
Так продолжалось долго. Новый мир вставал на место другого. Может месяц прошёл, может больше. Но герой не мог остановиться, всё продолжал и продолжал. Это сводило его с ума.
Так продолжалось бы и дальше. Однако герой понял, что он сошёл с ума. Месяц и три дня герой был в изоляции от мира, каждую секунду рефлексируя обо всём. Ответ пришёл неожиданно. Однажды, он увидел во сне свою жизнь, отвратительную, мерзкую, однообразную. Исправил ли он всё, прекратил ли свою карусель мечты – не знаю. 
 Действие 4: “Общество”.
Когда герой родился, было ничего, когда герой умрёт, будет ничего.
Продолжая свою жизнь, с каждым днём приближая исход, герой часто думает. Иногда о легкости бытия, иногда о тяжести смысла, а иногда о биологически-нужных ему вещах, ведь герой просто человек, не более, не менее. Он, умрет как и мы, после смерти пролежит, до апокалипсиса, в гробу, как и мы.
Постмодернизм слишком грустен и сыр, Модерн слишком глуп, а Премодерн удел обделённых и больных. Во что верить, кому верить. Вопросы быдла и не больше.
Два слова в год. Три в месяц. Четыре, два, герой опять уснул. Привет, Софра.
Ужасные сны в последнее время приходят в его голову. Однако действие, как и глава не об этом.
Сегодня на повестке дня все мы. Такие жалкие, унылые и скучные. Вот все мы, герой тоже тут, сбоку стоит, смотрит снова в пустоту. Общество, как оно прекрасно. Вот, бывает, сидишь себе, думаешь о том, как бы выделиться, решаешь стать анархистом. И тут хоп. А ты так и не вышел из стада, просто встал в другую кучку. Так со всеми атрибутами человечества. Что бы ты не сделал или не понял, ты будешь в стаде. Грустном и обделенном стаде.
И вот, сидя на своем любимом кресле, слушая старый добрый джаз, герой погрузился в раздумья. Бывает сидишь себе, смотришь на небо, не о чем таком не думаешь, можно сказать, просто существуешь, и тут, в твою, и без того больную голову, приходит мысль. Начинаешь обдумывать, придаешь этому камню форму, многогранность, наполняешь его внутренности красками. И вот, ты готов результатом, правда ты так её никому и не расскажешь, не покажешь никому этот камешек, поставишь его на полку и забудешь. Но сейчас ситуация была другой. Эта мысль так понравилась герою, что он решил её исполнить. На следующий же день герой вышел из дома и направился в центр города.
Герой стоит посреди наполненной людьми улицы. Начинает свою речь.
“Люди! Вы ослепли? Как же вы не видите всего? Люди умирают! Вы слепы? Рабительство управляет! Покончите со всем! Убейте человечность! Начните революцию! Спасите мир!”
На героя смотрят, как на дурачка.
“Иди домой, молод ещё, подрастешь увидишь”.
К чему эти разглагольствования. Зачем такой глупый, детский сюжет. Так вот. Для юношеских, максималистких мыслей, не менее глупые сюжеты. Конец.
Действие 5: “Конец эры”.
Завтра конец света. Герой, не паникуй, всё будет плохо, без обмана, лжи и лести сладкой, скоро умрут все, не только планета.
Тихий плач родителей, детей, семьи, вида. Один герой сидит на месте и ему всё равно на мир лихой.
Тихий, тихий плач на фоне, однако всем известен был исход. Один герой сидит на месте и ему всё равно на мир лихой.
Раннее утро. Запах кофе как никогда бодрит героя. Сегодня столько дел, надо поторопиться и вам, и нам, герою тоже, кстати.
Герой допил горячий кофе. Встал. Пошёл. Он выходит из опшарпанного подъезда, он идет куда взбредёт. Местонахождение Урал. Люди словно не свои. Все плачут, ноют, прощаются со всеми, не хотят умирать. А наш герой. Никогда особо не вникал в его чувства. Попробую теперь.
Как сказать по мягче. Герой, он был не прост. С рождения мечтал о смерти. Правда, только вылез и сразу за нож. В 3 пошёл, в 4 заговорил. Был простым, весьма и весьма. Но так было лишь снаружи. Внутри же герой был другой. Мечты, грезы, мысли, всё это было по другому. Вроде и те же самые импульсы, вроде и тот же самый мозг, вот только все старались выделиться, а герой хотел стать как все. В 6 лет герой начал читать книги. В 9 познакомился с фильмами Линча. Его развитие оставим, сейчас мы говорим о чувствах. Каждый день думая, мечтая, герой замкнулся. Каждую секунду, когда-либо на него не посмотри – руки крестом, взгляд в стену, но что же в его голове. Не знаю, не думал. Наверное мыслит о смерти и супе на обед. Может цитирует Лотреамона, может просто грустит. Ах, если мы были бы друзьями, я бы жизнь отдал за тебя, вот только герой ты рассказа, не мира, сегодняшнего дня.  Все мысли героя всегда были связанны. Все сны тоже. Был, словно, один целостный сюжет, может, это было лишь фальшью, однако кто знает поэта.
И вот герой у дома на краю города, отсюда видно всё. И улицы сквозные, и пыль на древе том, и мысли любого человека, и дом, в котором все мы живем. Герой решил встретить конец здесь, один, наедине с собой. И вот, час конца уж близок. Осталось несколько минут. Кажется у всех в ушах заиграла музыка.
О дивный, дивный Бетховен. Именно под тебя и стоит умирать.
Играет Бетховен “Буря”.
Неужто это конец. Неужто люди были так слепы. Строили философию, создавали культуру, всё в этом духе. Неужто забыли с вами мы, что у всего конец есть. Как у ножа, пера и сапога. Конец так близок. Только сейчас все поняли тот смысл, что донести пытались мы. Только сейчас мы поняли всю глупость, жалость, весь смысл бытия.
Герой садится на стул у камина. Запах, он прекрасен.  Если вам приходилось нюхать костер – вам несказанно повезло. Этот аромат и будет с вами до конца. Кружечка кофе, неминуемый исход, ухмылка на лице. Герой, почему же ты так спокоен, тих, вот-вот исчезнем, и я, и ты.
Последние ноты. Камин догорает, кофе давно иссяк. Ухмылка так и не сползла. Что думает герой?
“Всегда хотел побывать у океана. Мне кажется вода там та, что надо, наверное она так мягка. Ну что-же, пора принять ту позу, что заготовил лет, наверное, пятнадцать, я назад”.
Герой разворачивается к горизонту. Скрещивает руки. Смотрит на нежно-оранжевый закат.
На часах пробило восемь.
Прощайте все, мы любим вас. Конец эпохи.