Отцу

Понемногу отойдет
Боль,
Забываю в ней твою
Роль.
Мне простить тебя сейчас
Сложно,
Хоть вокруг мне все твердят:
"Можно".
 
Все вокруг мне говорят:
"Нужно".
Но не могу я через боль
Натужно.
Зарубцуется в душе
Рана,
Это поздно будет
Иль рано.

Как "отрезанный ломоть"
Стали,
А я думал, тверже мы
Стали.
Ты твердил "про пуповину"
Часто,
Только сам и разорвал все
На части.

Да, воспитывать детей
Полагается,
Но не каждый с этой ролью
Справляется.
"По-отечески" один
Наставляет.
А другой "авторитет"
Применяет.

Да и было б "воспитание"
За дело...
А душа болит сильнее,
Чем тело.
След на теле от палки
Затянется,
На душе рубец навечно
Останется.

И не надо те рубцы
"Ковырять" -
Было. Прожили...
За чем вспоминать?
Неужели ты всерьез
Полагаешь,
Что битьем к себе любовь
Воспитаешь?

Сорок лет уже минуло, но ты
Говорил,
Что "я плохо воспитан - ты меня
Мало бил".
Как же стало в семье
Получаться,
Что я должен всегда
Извиняться,
Должен чувствовать себя
Не сыном,
А "морально опущенным
Пингвином".


Зюков И.М.