Красный платок

- Эхо 3-1, говорит Дом, что у вас, приём?
- Говорит Эхо 3-1, пока все чисто, противник не обнаружен, приём?
- Хорошо, продолжайте наблюдение. Конец связи.
Вот уже второй год я летаю над этой чёртовой лужей, что гордо зовется Тихим океаном. А все из-за ублюдошного Хирохито, который решил показать, какой он крутой. Тьфу ты, узкоглазые серьезно стукнулись головой перед тем, как объявили нам войну.
Вода, вода, вокруг сплошная синяя гладь, от которой блевать тянет. А я еще жаловался на засухи в родной Луизиане. Я всё вспоминаю те славные деньки на ранчо.
И опять этот чёртов платок натирает шею. Снять бы его, но дал слово. Мать велела ни за что не расставаться с ним. Ну, хотя бы он разбавлял эту скучную синию палитру океана своим огненно-красным цветом. Эх, ма, я ведь скучаю...
Так, спокойно, я тут вообще-то на задании. О, и наконец-то хоть что-то не синее на горизонте. Островок? Но по картам его тут нет... Странно, видать просто какая-то гора песка.
И откуда взялись эти тучи? Шторма вроде не обещали. Ладно, пора бы возвращаться, время то уже... Что с часами? Они же только что шли? Завести забыл? Да вроде бы нет...
Эй, какого чёрта? Что с приборами? Твою мать, да что происходит? Глушат? О, нет, ещё и мотор накрылся! Да что случилось то? Может ты мне ответишь, детище американского самолетостроения? Давай, ты, бесполезный кусок железа, лети ,чёрт тебя дери! Выше, выше, выше! Ещё немного, хотя б до того островка дотянуть! Ну давай же! Ох, сейчас будет очень бол...
Скрежет металла. Звон разбитого стекла. Последние вздохи умирающего двигателя. И мягкий песок, струящийся по оцарапанной осколками щеке.
* * *
Открываю глаза. Небо. Девственно чистое небо. Даже чаек нет. Ни облаков, ни ветра, ничего. Просто опять эта чёртова синева!
Рука почему-то вся пылает. То ли буквально, то ли от боли. А, нет, всё же от боли. Песок шуршит под спиной. Опять придётся его выгребать отовсюду.
Ну и где это я? Богом забытый островок, которого даже на картах нет. И на нём опять же Богом забытый лётчик Джонсон, который остался без самолета, без рации, без всего. Замечательно, мне тут уже нравится!
И что тут у нас? Две задрипанные пальмочки, с которых свисают какие-то веревки...
И тут я вспомнил, как парни из пехоты рассказывали о додзё, которые залезали на деревья и палили оттуда, пока не подоспеют огнемётчики и не выжгут всё в радиусе десяти метров.
Рука молниеносно потянулась к кобуре. Кольт, мой любимый, прошедший не один вылет Кольт, с пошарпанной рукоятью и изредка заедающим затвором. Чёрная сталь ствола теперь направлена на крону дерева. Ну давай же, пальни разок, и сможешь оценить по достоинству качество американского свинца. А, к чёрту, получай, сволочь!
Лающий звук выстрела разорвал тот вакуум тишины и спокойствия, что царил на этом кусочке суши. Деревья всё также равнодушно смотрели на человека, который только недавно присоединился к ним.
Фух, пронесло. Никого тут кроме меня нет. Всё просто замечательно. Великолепно. Я тут один одинешенек.
Так, надо бы пошарить в самолете, вдруг хоть банка тушенки завалялась.
И тут взгляд парня упал на руку, что торчала из-под покорёженного фюзеляжа. На почерневших пальцах сверкало обручальное кольцо. Ничего особенного, простое серебрянное колечко с небольшим сапфиром. Но лишь один нюанс не позволял этому кольцу остаться незамеченным.  Такое же кольцо находилось на безымянном пальце того, кто с полчаса назад очутился на этом злосчастном островке...
Какого?! Что за чёртовщина?! Успокойся, Генри, это всего лишь совпадение, мало ли кто носит такие кольца. Всего лишь совпадение. Ничего особенного. Подумаешь, колечко. Хах, да таких колец по всей Америке...
Вдруг подул холодный ветер. На небо снова набежали тучи. Только что солнечная погода сменилась предштормовым затишьем. Да что за чёртовщина тут происходит?
По берегу несло какую-то куртку. Словно перекати-поле, которых так много у меня на Родине, она неспешно перекатывалась по коралловому песку. Поймав её, я понял, что это бомбер. Почти как у меня, разве что намного более потрепаный, мокрый и с налипшим песком. Так, раз это бомбер, тут должно быть и имя... Генри... Джонсон...
Послышался рёв мотора. Тот, чихая и кашляя, разбрызгивая вокруг себя мазут, нёс синий самолет прямо на остров. По боку фюзеляжа красовалась белая звезда. Эмблема ВВС Соединенных Штатов. Языки пламени вырывались заместо выхлопов. А в кокпите виднелась чья-то фигура. На темном силуэте выделялся лишь красный платок...