Он не любил рассвет без нее...

Он не любил утро.

Нет. Не то, чтобы он вовсе не любил его. Он не любил рассвет без нее...
Утро имеет свой запах, свой вкус, свою музыку...

Сегодня, как никогда, картина за окном была солидарна с его душевным состоянием. Дождь, с неимоверным усилием и упорством, падал на карниз, словно намерен оторвать его, доказав себе, что и вода разрушительна.
А может он просто скучает, от того и плачет? - мысли были сбивчивыми. - скучает, как и я по своей любимой... ты не один, друг, с тобой тоскуют деревья, легонько поигрывая маленькими листочками, словно прощаясь с бесследно уходящим летом. С ними земля, вся в слезах, терпеливо несет на себе думы дождя. Какая на вкус тишина?
Сам по себе. Один.

Закипел чайник, завывая, напоминает мне о скором заменителе тебя.  Жидком в общем то, темном, бездушном. Только в самой бурной и ненормальной фантазии, напоминающим человека.
Разгон до ста градусов, по прямой. Как же он быстро это делает. Щелк. Вода, согретая страстями электричества, и мгновенье назад бьющаяся в конвульсиях любви, умирает в течение 5 секунд. Раз... два... три... четыре... тишина.
Лишь стук дождя. Упертый.

Как же так быстро угасла чайная страсть? Систематично. Закипел - остыл... закипел-остыл. Нет. Мы люди. У нас иначе! У нас нет выключателя. Наши конвульсии посмертны, а любовь настоящая, страстная
Страстная от начала и до... а 'до' у нас нет.

Людям хочется тонуть в страстях, как сейчас утонули мои мысли в водовороте цвета кофе со сливками.
Кофейная чашка пуста. Мне не хватает ее, как этой чашке тепла.
Остановить бы время.
Мысли прервал резкий звонок телефона. Сколько же раз я обещал себе сменить гудок. Забава.
Коридор. Зеркало. Мое отражение. В моих руках кофта...
- Кто я? - вопрос, словно искра из под удара по наковальне.
- Кто же?
Не способный ответить, небрежно закинул кофту на плечи. Одним шагом переступил за порог, как вдруг сердце замерло... не слышно ничего: ни дождя, ни соседей, ни своего сердца... она рядом! Тело сковали оковы волнения - она здесь! О, этот парфюм! Возможно ли... возможно ли, что она здесь?
Нет. Ее не было рядом. За порогом была только пустота.
Тень, эхо, отголосок.
Эту злую шутку сыграла та самая кофта...Так сладко пропитанная ее парфюмом, и так нежно напоминающая о ней...