Музей

           М  У  З  Е  Й

Я год за годом теребил,
Как в липких пальцах лист бумажный,
Кого-то, может быть, любил,
Но это всё уже неважно.

Былых любимых и друзей
Я позабыл давно уж лица,
Пуст памяти моей музей –
На стенах нечему пылиться.

         *      *      *      *


Рецензии