Двадцати пяти летний старик

В свои двадцать пять лет я стал восьмидесятилетним стариком. Вечно серьезный, а в чьих то глазах извечный зануда. Хотя кого я обманываю, я с самого детства был таким. Меня волновали только серьезные, философские темы, такие как: жизнь, смерть, религия и тд. Я так часто слышал от взрослых, "у тебя слишком взрослые мысли", но разве могли они догадываться, что в теле ребенка уже поселился зануда-старик, который напрочь не умеет веселится. Которому веселье людей кажется мирской суетой, в которой совсем ни какого смысла. Уже в 6 классе, некоторые друзья в шутку меня звали Сократ. И теперь, когда мне двадцать пять, когда так восхищаюсь "маленьким принцем" я понял, что не то что забыл, как это быть ребенком. Я ним просто не был. Словно пучина беспамятства, а потом ширму приоткрыли и мне уже восемьдесят. Я смотрю на этих беззаботных людей, что меня окружают, которые без проблем погружают свою жизнь в стакан, и веселятся, что даже завидую им. Я так не могу. Я завидую этим старикам с душой ребенка. Каждый раз засыпая, я словно оказываюсь на смертном одре. Кажется что вот, я закрою глаза и окажусь уже совсем в ином мире, но нет, завтра всего лишь еще один день двадцати пяти летнего старика