Реинфорд

Терпеть не могу этот город. Его название подобрано как нельзя лучше - Рэинфорд. Вечно серый, здесь либо льет дождь, либо свинцовые тучи давят своей тяжестью готовые вот вот снова обрушить дозу влаги. Кажется солнце совсем забыло о существовании этого клочка земли. Или ему просто жалко своего тепла для здешних жителей. Последний раз я был здесь лет десять назад. И сейчас приехал сюда по делам. Без особого желания я бродил по улицам. Только бы не сидеть в номере, здесь, в этом городе, кажется что ты не в номере, а в гробу. Ужасное чувство. Когда я вышел дождя не было, но он все же застал меня. Не скажу что врасплох. Я добрался до ближайшей лавочки. В этом городе они все были крытые, что не удивительно. Я присел размышляя о чем то своем. Совсем не заметил, как рядом присел мужчина. Такой же серый как и все жители города. Хоть одет он был богато. Как аристократ. Черное пальто, лакированные туфли, цилиндр. Он завел разговор, как бы говоря сам с собой, но я то знал что он обращался ко мне. Черт, ненавижу таких болтунов.
-И снова этот дождь...
-Угу, - протянул я Он посмотрел на меня и через несколько секунд сказал:
- У вас такое знакомое лицо, мы раньше не встречались?
- Не думаю, я здесь слишком редко бываю
-Нет, нет, точно... Я вспомнил - вдруг засеял он,- вы были тогда, на сходке поэтов...
Его лицо стало приобретать знакомые черты, словно мой мозг перезаписывал внешность моего собеседника. И вот я уже вспомнил его, вспомнил тот день...
Я молод и полон сил, делаю попытки в написании стихотворений, и это у меня вроде как не плохо выходит. Но червь неуверенности все же грызет меня, "нужно ли мне это? Без таланта ведь и смысла нет пытаться" . И вот я на сходке поэтов этого города. Не просто поэтов, а сливок общества. Лучших из лучших. Исключительно аристократы. Не помню как именно мне удалось сюда пробраться. Поэты похоже часто встречались и хорошо знали друг друга. Наконец настало время и каждый по очереди читал свои произведения. Такие же серые как и город. Ужасно монотонным голосом, что я просто засыпал... Мне было не понятно это, как можно так ужасно читать... И вот мне дают слово. Как они сказали "глоток свежего воздуха" с каждой новой строкой их лица менялись, они превращались в гримасу ужаса и отвращения. Меня прервали не дав окончить. Градом полились оскорбление и гнобление. "рифма не та, что хочешь сказать нам совсем не понятно, а читаешь... Такое ощущение что колокол гремит". Я стойко выдержал все уколы... И дал обещание себе больше не сыпать бисер перед свиньями... Но жизнь показала что слишком много свиней в этом мире... -Простите, мне нужно идти, встал я с лавочки.
-Подождите, прошу хотя бы минуту, - вдруг вскочил он- я хочу сказать что вы были единственным лучом в этом городе... Простите нас
-Не важно, прощу прощения, мне пора
-Скажите хотя бы, вы все еще пишите?
-Нет
Холодный дождь коснулся не только мое лицо, но и душу. Я очень надеялся что он смоет воспоминания об этом городе. И о том "луче" что когда то писал... Ведь теперь я был одним из таких же серых жителей, ведь Рэинфорд теперь состояние души.