сто первое стихотворение, поэту?

Восход влетел, разбил немую ночь,
Спокойную, сопящую дыханьем ровным,
И лишь лампадки изредка горят,
Там где поэт калечит душу словом.
Вгрызает перья в лист,
Ломает все вокруг,
И строит заново,
Строка за строчкой.
Растут селенья, полные людей,
С природой русскою,
Что западает в душу, не нарочно.
С березками в оврагах,
Не спокойный Енисей,
Бурлящих волн тоски,
Порою полных строчек.
То как взметнет рукою
До небес!
И даст то Солнцу,
То Луне по уху!
То на колени упадет,
И плачет как дитя,
Солеными слезами, наполняя сушу.
И вот уж по морям плывет корабль,
Отдавшись ветру,
Сил с ним не имея спорить.
Потом широким жестом, не таясь
Признается всему честному свету,
Что он любил,
Любовь мучителем его была,
Но без любви не видел в жизни света.
Потом вдруг ненависти полные стихи,
И страх зимой, что не дожить теперь до лета.
Улыбка на лице, растерянная, жуткая она,
Сменяется задорными уже стихами и веселым смехом.
Веселый свист, галопом кони мчат,
Среди полей и между гор Урала и Сибири.
И людям всем его стихи летят,
Кому до сердца достают, над кем и пролетают мимо.

И вот скажите, как такому человеку жить,
Когда все это у него годами?
Как человеку видеть этот свет,
Когда весь свет его лишь свет
Вот этой вот лампадочки ночами?