Вера

      Вера Степановна, Вера… Ты, конечно, мудрее и сильнее меня.
  Это ты  сегодня улыбалась мне на прощание. А я потом вечером плакала, вспоминая, как провожала тебя. Как будто это не тебе, а мне 73 года и я отвезла тебя как своего маленького  больного  ребенка на это большое и суровое испытание. Что я могла еще сделать? Только проводить, донести твой скромный багаж  и подарить деревянный монастырский крестик на тонком  шнурочке. Ты давно  такой хотела.
  Уже поздно,  и ты, наверное,  спишь…
 А мне не спится. У меня перед глазами сегодняшний солнечный день, старенький  дом на берегу озера и как ты, Вера, медленно и осторожно опираясь на тросточку забинтованной рукой, ступаешь хрупкими, почти не двигающимися,  худенькими  ножками на узкую тропинку…
 Хватит ли сил у тебя в твоем состоянии ухаживать еще за скованной  страшным недугом  старшей  сестрой?
  Но ты удивительно  спокойна. Ты понимаешь, что  это неизбежно, что-то мысленно повторяешь  и   веришь, что  крестик  поможет.
  И я тоже верю…