С человеком страшное сделает человек.
Не болезнь, не цунами, не шторм.
И где разница, с кем повстречаю век,
коль в груди все пылает огнем?
"Мы" - режет слух, настигаю врасплох.
"Ты" - встречаю на каждом шагу.
"Я" - все громче, немного оглох.
Смысла в этом никак не найду.
Я ведь завтра уйду.
Не пытайся меня воротить.
Даже если меня и найдут,
И надумают тебе сообщить..
Я , наверное, разозлюсь.
И , конечно, пущу слезу.
Я влюблюсь/притворюсь
наркоманом в цветущем саду.
Колоться буду шипами из роз.
До одури запахи хризантем.
И пускай не Страна Оз,
задыхаюсь. Досвидания. Всем.
Бездарный поет.
***
© Copyright: Холод Вик, 2017
Свидетельство о публикации №217031801656
Свидетельство о публикации №217031801656
Рецензии