***

Скоро, скоро то, чему имени нет,
разольётся во мне, не найдя подходящего слова.
Так бывает, ты помнишь, всегда по весне:
туго-плотные почки и там, в вышине,
переполнено небо всей ширью простора.
И так радостно-страшно, больно уж мал
человек, то есть я, чтоб вместилось такое.

Я глаза закрываю рукою.
Я и так бесконечно устал.
От того, может быть, что начало конца,
что я знаю - опять прорвётся
в этих бархатных тучах небес синева,
что я снова увижу солнце.
Что потянет, потащит, опять повлечёт
лист сухой прошлогодний порывом ветра
по разбитым дорогам, коих не счёт,
измотает, сотрёт до пепла.
Будет некуда деться, ещё не взошла
та трава, та стена, за которой укрыться -
слишком голо и пусто, и грозно. Листва,
прошлогодняя, лезет в глазницы.
Закрываю рукой - я так сильно устал,
я боюсь перемен - измотался.

Слыша - ветер опять разыгрался,
ощущая всю хрупкость на коже листа,
я беру себя в руки.