***

Эта история случилась ещё где-то в начале 90-ых годов. Я тогда был несносный и вдохновенный, и вовсе не знал границ этой жизни (к большому моему счастью). Но часто хандрил и прибывал в одиночестве и мне, как писателю, это шло на пользу, ведь так рождались мои произведения (и мне даже иногда казалось, что будь я всегда счастливым человеком, то я был бы работником банка, водителем автобуса, бухгалтером в какой-нибудь убогой компании, и жил бы себе спокойно и полноценно, от зарплаты до зарплаты, и не написал бы ни одного своего рассказа, поэтому для поэта страдания - лакомый кусочек его творчеству), но, как человеку, мне было очень отвратно от этого, так называемого, самокопания. до самой ночи я чиркал что-то в своих дневниках, кажется, какие-то монологи, и просто на стену лез от того, как пусто мне было в душе.
Меня зовут Леон, мне 28. Я потерял родителей когда мне было 19, какой-то несчастный случай на работе лишил меня их. Эта трагедия перевернула всю мою жизнь, я много пил и хотел покончить жизнь самоубийством. В итоге, мне пришлось переехать в Берлин. Прошло уже много лет, а я всё ещё не обзавёлся ни друзьями, ни любимым человеком, ни хорошей работой. Потерю родителей я уже пережил, но не пережил своего взросления. Я всё ещё смотрю "Пинки и Брейн", читаю комиксы про супергероев, и ем шоколадки с наклейками внутри упаковки, а также я пишу рассказы (не всегда), пью джин и мучаюсь своим одиночеством. Одним словом, я дрянной, сумасшедший 28-летний парень (смешно звучит, знаю)