Владимир Ермичёв. Весенний этюд Вовка

Этюды о природе. (Из неопубликованного.)
Эпиграф: Люди – это боги, просто забывшие об этом. = Автор.
      
                ВОВКА.
В это воскресное весеннее утро я пронежился в постели дольше обычного. Светлый и радостный сон манил яркостью красок и уютом постели, не хотел отпускать, несмотря на прорывающийся в сознание оглушительный гомон одуревших от первого солнца синиц. Открыл глаза, и сам удивился яркости светила, давно не виденного.
 - В лес бы прогуляться сегодня, - помечтал я и вздрогнул от резкости дверного звонка.
  - Кого это там…? - буркнул я, пытаясь лихорадочно влезть в трико.
За дверью торчала синюшная рожа квартальского «друга» Васьки с единственной проблемой на лице. Солнце слегка померкло.
   - Дай закурить, - начал издалека "доставать" Васька, - а то нарезались вчера, где-то пачку потерял.
   - Нету, это у тебя уже вместо «здравствуй», - парировал я, готовясь к долгой осаде. В комнате резко потемнело, небо нахмурилось.
   - А там тепло, вообще обалдеть - аж макушку напекло, пока дошёл, – продолжал донимать меня Васька.
   - Носит тебя в такую рань - знаешь же, что поздно ложусь.
   - Чё, разбудил, что  ли? – всё не высписся! – резюмировал Васька.
Его беспросветная рожа начала раздражать – за окном подул ветер, полетел хлопьями снег.
   - Дай похмелиться, - продолжал изнурять меня «дружбан».
   - Сам не пью, и дома не держу. Прошли те времена.
   - А этот гад вчера нажрался,  пока домой его тащил, карман мне оборвал, - продолжил он без переходов, демонстрируя рваную куртку. Под окном замотали ветками голые тополя.
   - Вот мне твои похождения интересны, - раздразился я. Порыв ветра рванул кухонное окно, с подоконника полетели банки – склянки.
- Навязался на мою голову, - пробурчал я, кидаясь на кухню навстречу летящему снегу.
   - Ладно, пойду я, - пожалел меня Васька. Настроение было напрочь испорчено, погода тоже, и я решил досмотреть свой сон, забравшись в постель одетым. «Кина» уже не было - я просто провалился как в мешок и проспал бы так до вечера, если бы снова не разбудил дверной звонок.
Снег и ветер на улице поутихли, но солнца не было. Влетела знакомая – Лёлька,  вся внезапная и в чём-то розовом. Нас с ней связывал почти постоянный телепатический контакт, построенный на давних взаимных симпатиях, так и не перешедших за эти годы во что-то большее.
Лёлька светилась изнутри нежно – розовым девичьим чувством ярче, чем её одежда.
    - Передохнуть к тебе, совсем забегалась, телевизор с рук купила, машина нужна - твоя не на ходу? – выдала она на одном дыхании.
   - К сожалению, - мотнул головой я, с трудом вспоминая что-то недосказанное в наших отношениях.
   - Да, кстати, ну, ты,  эт-то что мне за сны такие стали сниться по утрам? – спросила она врастяжку. За окном на глазах посветлело, Лёлькины глаза искрились улыбкой. Я недоуменно опешил, вспоминая свой «заспаный» сон и вдруг озарился от уха до уха – ведь это была она, в том светлом и радужном мире! Вновь выглянуло солнце, на окне ворковали голуби. Переглянувшись, мы рассмеялись.
   - Ну и как, - ничего было? – спросил я.
   - Соблазнитель! Чуть не обалдела, - до сих пор в себя прийти не могу!
   - Ума не приложу, как так случилось - да ведь это ж только сон! – успокоил я, и мы взглядами договорились считать это нашей маленькой тайной. Она умчалась, оставив мне вкус поцелуя, запах духов, ощущение здорового крепкого тела и чистой девчачьей нежности, снова не испачканной физической связью. Стало немного грустно – солнце поблекло. Жалобно пищал желудок – пора было бы и позавтракать. Хмурея от бардака на кухне, убрал битую посуду с пола. На улице ливанул дождь.
   - Хлеба, как обычно! – констатировал я вслух факт и постучал к соседке Таньке.
   - Пройди, возьми сам, а то я стираю - руки мокрые.
    Я прошагал на кухню, из ванной доносился Танькин голос: «Что за погода такая – то снег, то солнце - башка болит, давление скачет, глянь там - что Вовка делает?»
 Карапуз Вовка сидел у шкафа, вывалив из него фотографии в свежесделанную лужу и, пуская слюни, весело хлопал ладошкой маму по портрету.
  На улице дождь поливал мамино бельё.
 
                (без права переделки)
 = В. Мурман, 1991г.

  По вопросам публикации пишите в рецензию.

Прошу потратить 3 мин. для регистрации на этом сайте, чтобы иметь возможность оставлять рецензии или размещать в откликах приглашения на свои страницы в Прозе или на Стихи.ру.
 
Также прошу заметить под каждым материалом цветные кнопки "Поделиться" в соц-сетях. В открывшемся окошке можно написать свои рекомендации или разместить короткую, но яркую цитату из авторского текста для приглашения на блог.