Заметка 19

Что рассказать тебе в старости лет? Давай я напомню тебе, как любовь прерывает свинец, как свинец прерывает любовь. Бонни Паркер и Клайд Бэрроу. Закрой глаза, согрейся под землей в деревянной кровати и вспоминай рой пуль, подобный пчелам. Они до самой смерти любили друг друга. И вновь. Глупая мечта – умирать молодыми, до боли под страстью, до приторной нежности. Тонкий блюз и хриплый голос. Успел ли он поцеловать ее в тот миг?

Что рассказать тебе в юности нашей памяти? Давай о высоком. Готика, ренессанс, кубизм на портретах людей в осколках. О африканских королях, о том, как личинки образуются в подгнивших телах на берегу Конго. И ты считаешь это эстетичным. До мерзости прекрасным. Под кокаином мечтать, чтобы Эсмеральда дала Горбуну, а белокурая Флёр-де-Лис способна умереть прямо в Соборе. И дай ей шанс на этот миг.

Что рассказать тебе в мраморном отражении букв? Может о том, как цветы засыхают на моем подоконнике, как апрель сменяет ноябрь, как дождь зовет меня за собой? Где рождается радуга, и черепаха держит землю. Ты знаешь, я бесконечен. Давай о том, как на свет появляется грусть, как тоска и гнев мешают таблетки в бокалах, чтобы им лучше спалось. Пойдем со мною в мир до безумия простой и гниловатый. Но эти капли подлатать возможно.

Что рассказать тебе совсем глухой и молчаливой? Давай о бренности и человеческих делах. Я на работе среди офисов и клубов, на проститутках и дешевом порошке, до самой седины волос. Совсем один. Я без тебя. Бумажники и кейсы, люди и животные. Одно и тоже псевдо волшебство. А мне так хочется смотаться вверх и посмотреть на твои губы. Но небо лишь иллюзия. И вместо юга, мне бы к тебе билет. С тобою средь китов и корабельных пыльных трюмов.

Что рассказать тебе, такой живой на мраморном надгробии? Давай о том, как скрипят тяжелые кладбищенские двери, как черный ворон встречает меня взглядом, как я прошу его, чтобы он заботился о тебе и согревал, как на землю выпадет первый чистый снег. Я обещаю вернуться, и он мне верит на слово, ибо мы оба обречены быть прикованными холодным могильными воздухом. Я прощаюсь, и он взлетает в небо с желанием вновь жить свободна, и в этом мы с ним слишком схожи. Он провожает меня взмахом крыла. Он знает, что завтра я вернусь, такой же бесконечный, к тебе, такой же совершенно живой.

Что рассказать тебе, спустя года?