Спектакль

Однажды он сможет ей все рассказать. Просто сейчас не время. Она не готова. Он сам еще не готов к этому. Пока еще не известно, будет ли готов вообще. Сейчас он сжимает в руке куклу, пытаясь ее согреть. Абсолютно не важно, что она неживая. Абсолютно не все равно, что так неё похожа. Шумно плюет. Закашлялся. Отдышался.
На самом деле - это все рекурсия. Он который раз думает, что сможет сказать. Она который раз ждет. Он сжимает куклу/платок/шарф и молчит. Она кричит внутри себя и курит/смотрит-в-окно/глотает-боль. Судьи их "театра" надеются, что однажды кто-то из них разорвет это злосчастие. Но почти ничего не меняют в сценарии этого "реалити-шоу". Только мелочи: города, номера, животных, квартиры, имена. И до ломоты в суставах ждут "верного окончания истории".
Возможно, кому-то из "испытуемых" однажды дойдет, что что-то надо делать, пора становится счастливым. Но знаете, что смешно? Доходя до момента, где они оба хотят что-то сказать (признаться в чувствах, сказать о потребности, глаголить о единстве душ (?!)), кто-то дает пас. Обязательно. Сидит в одиночестве, думает о надобности всего. О том, как опыт давит на мозг и на плечи. О том, как устал всех постоянно калечить. О том, что всё по-кругу/по-новой/по-циклу (боги, он еще никогда не был так близок к истине, не считая момента, где кто-то из них или даже оба, понял, что идеально подходят друг другу). О том, что все это игра/фарс/ложь. Но сколько не силуй себя - живым не уйдешь. Калечат себе сознание, иногда вырезая лица. А потом корят, дескать "сколько еще можно сниться?" Роняют ресницы, поднимают окурки. Часто на ногах недели, а не только короткие, сука, сутки.
Но суть же не в этом, думаю, вы понимаете. Таких среди нас - тысячи, миллионы. Но каждый подумал, что у него так не будет. Ведь боги любят нас, а не калечат судьбы.