Анна

Дорогая Анна, ты смахиваешь пыль, проводишь лёгкою рукой, вдыхая частички мертвой кожи и кусочки времени. Твои волосы небрежно взъерошены, взгляд прохладен. Ты смотришь на эту пресловутую коробочку, личный ящик Пандоры каждого человека. Все нормально, дорогая Анна. У каждого она есть. Неподъёмный вес, неотвратимые раны, тяжесть былого. Ты осторожно заглядываешь внутрь, пальцы начинают дрожать, сердце быстрее бьется, чем летят твои мысли. Анна, ты сжимаешь ровно накрашенные губы, хватаешь воздух. Я слишком хорошо знаю тебя, милая Анна. У тебя сердце в крови, а пальцы в пепле. Ты любила его, как никогда не любила себя. Слезы начинают катится по твоим щекам. Ты помнишь его, будто это было только вчера, но время берет своё, уже не так легко вспомнить его образ. Все эти фотографии, что ты клялась себе выбросить и удалить, ты спрятала их далеко, чтобы никто случайно не наткнулся и не упрекнул, что все ещё любишь. Ты всё ещё любишь, милая Анна. Мелочи, которые ты хранишь. Билеты из музеев, рисунок, что он подарил тебе, его стихи. Всё это прошлое, моя хорошая, но ты так бессильна перед этим и так слаба. Ты рыдаешь и дрожишь, твой взгляд направлен в никуда. Ты хочешь взять телефон и позвонить. Ты помнишь номер, достаёшь водку и куришь, но, что ты скажешь, Анна? Ведь столько времени утекло. А как же твоя гордость? Если гордость это слабость, то ты всесильна. Ты пальцы грызёшь, но не можешь. Все это фарс. Забудь и сожги. Моя любимая Анна, где ты сейчас? В каком городе? В какой стране? Когда-то ты хищником была, а теперь ты пустошь с клокочущей радиацией, дорогая Анна.