Место в мире

Подумалось мне, что вопрос об «идеальном для меня месте» на этой земле вводит в ступор. Если взять в расчет мою настоящую жизнь, я всегда отвечаю одинаково: посмотрим.
Я меняюсь. Моя жизнь, постоянно перетекающая из состояния в иное, не способна на стабильность, а место пребывания, в конечном счете не играет большой роли.
Долгие годы я была уверена, что не цепляюсь за прошлое, ибо цепляться и не за что. Пугливый ребенок, прячущийся под мамину юбку… я не бегала по подворотням, не взбиралась по лесам на стройке, не застревала в трубе, не лазила в окна и из них. Однажды у меня была возможность пройти по водосточному туннелю вглубь, но я испугалась. Только и делала, что вечерами всматривалась в чужие жизни и мечтала оказаться на их месте, из праздного любопытства.
Будь у меня возможность вернуться назад, прихватив свое восприятие, мысли, осознание себя же настоящей сейчас, я бы изменила все до самых мелочей, торопилась, неслась по этому детству, лишь бы успеть. В какой-то момент я перестала отличать жизнь в реальном мире от снов (только так, не наоборот); навязчивое желание сделать из своего отрезка, в лет восемьдесят, театр абсурда.
Эдакий пошловатый замкнутый круг, игриво вращающийся на неоформившейся талии девчушки, мечтающей, что когда она вырастет, все будет иначе.
В моей жизни безусловно плясали моменты, въевшиеся в память, но похоже они – большее, что я смогла выжать из своей жизни, а как же так? Ведь этого мало. Разрешите мне пожертвовать их ради совсем другой. Ах да, я это и делаю. Чудес не бывает, а компромиссов слишком много.
Мое первое воспоминание из роддома: холодно, стены выложенные зелено-голубой потертой плиткой, железные перила твердой кроватки. холодно. став ей, я бы обратила страх в первое осознанное чувство нарастающего любопытства к миру – это иделальное для меня место.
Монотонными шагами, по ступенькам на второй этаж детского сада, волнение тонокой журчащей струей, отдающейся невыносимым эхом по детским перепонкам, прыщет в тару с корявой, выцарапанной гвоздем, надписью «страх». Выдирая самую родную руку из маленькой ладошки дрожащего ребенка, пролетая все теми же шагами, но громче, по лопающимся от напряжения девичьим перепонкам… вместо игр, вместо звонкого смеха… Этот смех – идеальное для меня место.
Детский страх заговорить с мальчиком, чей шкафчик слева от двери.
Он мог бы быть первой жизненной историей и это идеальное место для меня.
И начать хотя бы с этого, ведь дальше вопрос качества, интереса, трудолюбия, которое так и не смогла привить мне моя бабушка, переучившая меня с левой на правую. Сказать ей «нет» – иделальное для меня место.