Пять лучших поэтов Алтая
ГЛАВА ИЗ МОНОГРАФИИ "Поэзия Сибири - ХХI"
ПЯТЬ ЛУЧШИХ ПОЭТОВ АЛТАЯ
ВЛАДИМИР БАШУНОВ
Как я восприняла поэзию Владимира? Сначала его стихи были для меня музыкой, потом из музыки явилось слово. Объединившись, музыка и слово дали образ того, кто их родил, кто ими дирижировал – образ поэта. Каков же он, образ поэта Владимира? Чтобы его описать, мне не нужна фотография. Я вижу через музыку и слово задумчивого, очень задумчивого человека. Он грустит о том, что жизнь пройдёт. И я соглашаюсь с ним. Мне тоже грустно. Он думает о том, что человек не волен жить или не жить, плакать или смеяться, не волен молчать или говорить. Поэтами не становятся, поэтами рождаются. Вот что говорит Владимир:
«Гордый конь ли вдали проскачет,
Горький зов ли вдали проплачет –
Кедр скупое молчанье хранит.
Только корни расходятся криво,
Только хвои тяжёлая грива
И не может лететь... и летит!»
И это очень важно! Я верю ему, потому что интонации его голоса, который звучит в каждом стихотворении, убеждают меня в том, что слово его исходит из правды – правды, которую знает душа:
«А мне повторенья не будет.
За краем ослепшего дня
И ливень меня не разбудит,
И лес позабудет меня».
Стихи Владимира – они о нём самом, о прошлом и будущем. О великом потоке времени, в котором почти невозможно оставить след, но он всё равно остаётся:
«Будет возле крыльца
завиваться вьюнок.
Будет возле отца
Подниматься сынок».
От поэта людям остаются стихи. Они и есть его продолжение.
«И мы в распахнутых пальтишках,
А то и вовсе налегке
Сходились в круг,
Забыв о книжках,
На обогретом бугорке.
Теперь я плохо помню лица,
Но помню взгорок, лес, село.
Наверно, это повторится,
Не может быть, чтоб так прошло».
ГЕННАДИЙ ПАНОВ
Читаю стихи Геннадия и чувствую энергию, вложенную поэтом в каждое стихотворение. Как он это сделал? Не знаю! Тайна сия велика есть. Даже там, где Геннадий погружается в прошлое, живёт вот эта энергия сжатой пружины. Когда читаешь его стихи, всегда ожидаешь, что пружина вот-вот зазвенит и... Но волшебство продолжается. До какого неведомого предела может поэт взвести курок, чтобы пуля его слОва попала точно в цель? Это знает и чувствует только он сам!
«Колышется жаркое жито,
Опоры врастяжку гудят.
Мой возраст скатился с зенита,
Пошёл громыхать на закат.
Ну, что же, я прожил немало,
Пора оглядеться, пора!
Вот послевоенная мама
У печки хлопочет с утра.
Глаза и движения строги,
Шершавые губы грубы.
А вот я и сам на пороге
Крестьянской избы и судьбы».
И даже там, где любовь пробивается тайным родничком, пробивается она всё так же – настойчиво, упруго, полновесно:
«Нам знакомы те известия,
Что кружатся вороньём.
Помолчим о многом вместе мы –
Лучше всё-таки вдвоём!
Выйду в ночь
Под звёзды мглистые –
Пусть они не светят мне! –
Помашу рукою издали
Огоньку в твоём окне»
Философия Геннадия – это энергия жизни. Образ его самого и его поэзии – солнце и пружина галактики. Поэтому поэт безбоязненно и прямо говорит о том, что придёт новое поколение.
Гулко в печке бухают поленья,
Будто рвётся в памяти тротил.
Время молодому поколенью
У руля вставать и у ветрил.
Но может ли стать прошлым энергия светила, энергия галактической пружины, закручивающей время и пространство в вечный жгут жизни? Непросто быть источником энергии и жизни, но судьба Геннадия совершилась именно так:
И я, сдирающий берёсту,
И нежно гладящий корьё,
Гляжу на тёмные наросты
И вижу,
Как нести непросто
Святое,
Светлое,
Своё!
ЛЮДМИЛА КОЗЛОВА
Стихи Людмилы я прочла не только на библиотечном сайте, но и нашла их в других ресурсах. Так мне удалось проследить путь души, бегущей от Неизбежности, рутины, жестокости и коварства мира, до превращения её в бесстрашного Воина. Может быть, Воина Богородицы – матери, потерявшей единственное дитя. Вот начало этого жестокого пути:
«Уйти в беспредельность минуты
И там заблудиться навек,
И сбросить колючие путы,
И вспомнить, что ты – человек.
Шагать и шагать до востока,
Рассвета вчерашнего дня.
Невидимый призрак жестокий –
Покинутый мир волоокий,
Теперь не достанет меня».
Вот её печаль, беспредельная, безнадёжная – об утрате, которую невыносимо вытерпеть и пережить:
«Ах, что и зачем, и о ком я?
Не знаю, не помню уже,
Лишь снега замёрзшие комья
сугробом в застылой душе.
Но это - не горе, поверьте,
и нет – не причина для слёз.
Зачем только Ангелы смерти,
уводят дитя на погост –
по насту босыми ногами
навечно к просторам иным…
Ах, то ли ещё за снегами
привидится часом ночным!»
***
«Помолись за деточку мою,
Пятница – Святая Параскева!
Помоги, спаси, Святая Дева!
У креста могильного стою!»
Душе остаться живой в мясорубке земной жизни – задача почти невозможная! Для женщины – невозможность возведена в степень!
«И рвётся сердце неумело,
И крылья всходят над плечом.
Ах, так бы вот и улетела
Вослед за солнечным лучом.
Я ненавижу дождик нудный,
Холодных грязных луж стекло.
Сыночек, без тебя мне трудно
И невозможно тяжело!»
Пройдя кругами ада, человек либо ломается, либо становится воином. Людмила – Воин Духа:
Из стихотворения «Бессрочный солдат» (Памяти сына Славы)
«Конвой ромашек белых, вишнёвый звон июля.
Беспроигрышна жизнь, как формула Бернулли.
Я обещала жить и помню это свято,
И потому ушла в бессрочные солдаты.
Я – за тебя! С тобою – в пожизненном походе».
И вот это «Я – за тебя!» в поэзии Людмилы превращается в кредо «Я – за всех униженных, оскорблённых, обманутых, убитых в этой вселенской битве Добра и Зла!»
Надежда только на самих себя:
Из стихотворения «Наш бронепоезд»
«Пролетим, быть может, сквозь туннели
Мёртвых полустанков, лет фальшивых –
Мы ещё и вздрогнуть не успели,
Детскую считалку не допели
Под прицелом бдительных служивых.
Век чумной, февраль, ветра, метели,
Полустанки,
Станции,
Туннели...»
Но, как и полагается Воину, Людмила строит Город Счастья. Она уже его построила!
«Я строю город счастья.
Ах, не мешайте мне –
Участием отчасти, сочувствием вполне!
Мой городок песчаный, он мой и только мой!
До страсти и отчаянья он нужен мне самой!
И если даже смоет мой городок волной,
В серебряном каноэ он прилетит за мной –
Мой Город-Панагия,
И позовёт туда,
Где ждут меня другие
Года и города!»
ЕВГЕНИЙ БЕССМЕРТНЫХ
Стихи Евгения я нашла поиском Яндекса и Гугле – по имени города, второго по величине в Алтайском крае (Бийск). Поразила странническая судьба поэта – бездомье, бесприютность, беззащитность и его сила Духа. Как эти качества уживаются в одном человеке – сие ведомо только Творцу.
«Есть объективная жестокость бытия.
Я преуспел в метании метафор -
Но дьявол двадцать пятым кадром
Незрим, и всё же вездесущ.
Я чую смерть, как тот усталый пёс,
С плевой белёсой в скорбном тихом взоре».
Смерть и абсурдность реальности – главные свидетели поэзии Евгения:
«Чужой неведомый корабль в полночном небе проплывает
И хладным взором наблюдает он странный город-мизерабль,
В котором суетный народ в запойном жлобстве пребывает,
В котором я какой уж год бьюсь о невидимую грань».
Но есть и другая реальность в его стихах:
Из стихотворения «Александру Соколову – лётчику второй Мировой войны»
«Седой "диджей" поставит свой "олд-голд" -
Не соскочить с иглы воспоминаний...
О, эти борозды в сознанье стариков!
Я буду плыть, влекомый отстранённым,
И всё же столь пронзительным прозреньем,
И чувствовать, как тащит без вина.
Война, война!
Штурвал и это небо,
Клокочущее, словно рок-н-ролл.
...Старик, мы оба станем частью неба.
Ты знаешь, я увлёкся дзен-буддизмом.
Тебе, я знаю, скоро в дальний путь...
Но что такое "смерть", мой сталкер?! -
Её разоблачил твой бомбовоз».
Стихотворение заканчивается примечательной строкой – парадоксом, столь характерным для Евгения:
«Мы не умрём, старик!»
Поэзия Евгения Бессмертных – бессмертна, потому что она всегда будет ранить сердце и душу.
ВЛАДИМИР КРЕК
Тем же путём поиска в Яндексе я нашла стихи Владимира Крека. Главное в его поэзии – её подлинность. Его стихи – часть всеобщей жизни и его собственной, просто живые куски живой жизни, в которую хочется войти и не уходить более никогда:
«Пьяный сосед за стеной на гармошке играет.
Клавиши мерзко скрипят,
но в мотив попадает-
-Жонка взбесилась, неделю уже пропадает....
Ей 45.Где-то носит...А ,черт ее знает.
Лето ушло далеко, как печально все это!
Кутаясь в плед, наблюдаю луну до рассвета.
Чай на конфорке варю...Пью, Принцессой его величаю.
Гадость, конечно, но как же поэту без чаю»
Что-то есть завораживающее, магическое в его долгих, как жизнь, болезненных, как смерть, стихах:
«Дремлет в шезлонге старик под навесом сарая...
Длинными пальцами розы – последний букет разбирая,
Ангелы тихо вокруг подлетают из РАЯ –
Но не согреют...Земля на рассвете – сырая...
Осень, герр Людвиг ...Слеза по щеке – ну, чего ты?..
На языке журавлей оживут для людей твои ноты.
Это же просто снежинка растаяла..., Вам, ведь, известно –
-Ангелы с неба за ВАМИ... Прощайтесь... Прощайте,
Маэстро.
Пьяный сосед за стеной на гармошке играет....».
Читайте, ищите настоящую поэзию, и вы найдёте, например, вот это – у Владимира Крека, который живёт в центре Евразии, среди вечных гор и мимолётных облаков, что так любят сидеть на скалистых вершинах Алтайских гор:
«...Кедровая ветка
С далеких ОЗЕР,
Где сдвинулись в сумраке скалы сурово,
Где ночь наступает в начале шестого,
А диким снегам не заказан простор.
И звезды огромные Смотрят в упор!
Тайга ИОЛГО шепчет сны КАРАКОЛАМ
И тихо в снегу догорает костер...
Кедровая ветка! Ну, что в ней такого?
Окончен поход......»
Я живу далеко, за океаном, но Алтай отныне – это голоса моих любимых поэтов. Каждый звучит по-своему, но вместе они – симфония великой и вечной жизни! Алтай – в сердце моём!
Свидетельство о публикации №217032201530
Владимир Дмитриевич Соколов 16.09.2023 20:12 Заявить о нарушении