Браним мы походя поэта
Не понят он, не принят он
В его стихах - потоки света
Но никому не светит он..
В его словах - узоры скуки
И рифмами оправлен бред,
Быть может, виноваты руки
Или таланта сроду нет?
Быть может там за пыльной шторой
Сверкает гранями талант
Звенит гусар блестящей шпорой
И мчится кавалергард.
Летит судьба сквозь лихолетье
Как листья падают стихи
Нас утешают междометья
И отпускают нам грехи.
Посвящение одному провинциальному поэту
© Copyright: Дима Погодин, 2017
Свидетельство о публикации №217032201917
Свидетельство о публикации №217032201917
Рецензии