Памяти Поэта...

Рассвет туманный, лучиком стуча,
Крадет у ночи "чудные мгновенья",
Стекает воском плавленым свеча,
Переплелось предчувствие с сомненьем.

Сонм дум тяжелых будоражит кровь:
Зла не желал он людям в мире этом,
Но то должно с ним повториться вновь,
Что пережить приходится Поэтам.

Им грустно умирать от пуль глупцов,
Что вызывают жалость и презренье...
Как много в жизни этих подлецов,
Кого "прославили" позорные мгновенья.

Возможно, в том - ирония судьбы
Иль Демона коварная усмешка...
Напрасны твои просьбы и мольбы -
Не властен выбрать ты: орел иль решка...

Напрасен благородный твой порыв,
Когда "пустое сердце бьется ровно",
А за спиною - жизни всей обрыв...
И небеса, кричащие безмолвно.

Глухую душу словом не пробить:
Слепая ненависть над нею властна,
Коль страстью одержимая - убить,
Шутить с такой душой всегда опасно.

От выстрела разверзлись небеса
И разразились ливнем и грозою,
Остановились стрелки на часах
И двадцать семь пробили со слезою.

Поэт с такой ранимою душой
И с нежно-грустною, до слез, улыбкой...
Вовек неугасимый светоч твой,
А смерть твоя - Вселенной всей ошибка...