Правая рука

Сосед по больничной палате рассказывал: «Давно замечал, что у дяди (маминого брата) правая рука менее подвижная, чем левая, и никогда его не спрашивал, почему. Причем это было мало заметно, он даже на баяне играл. А потом как-то спросил его и такую историю услышал.
Он ведь всю войну прошел. Не помню подробностей: где-то его ранило, контузило, и попал он в госпиталь. Народу — куча, хирургов — двое, а тех, кого резать срочно, наверное, под сотню. У многих гангрена, и операции простые: кому ногу ампутировать, кому руку.
Врачи от операционного стола почти сутками не отходят.
Дядю моего доставили, видать, не быстро — рука распухла страшно.
Врач осмотрел его и говорит:
— Идемте.
Дядя чувствует, что дело плохо — отчекрыжат руку, и ничего не докажешь.
А врачи на своем месте — те же командиры. В глаза смерти смотрят, чем их испугаешь? Да и не полковник перед врачом — рядовой.
И вот дядя, молодец. Говорит: руку не дам — лечи.
Врач посмеивается — мол, типа, жизнь она и двух рук стоит, а не то что одной.
Причем балагурит, будто о пустяке каком речь:
— Жизнь, парень, длинная штука. Ты, похоже, свое отвоевал, зато домой скоро поедешь. Сейчас дадут тебе наркоз, и не почувствуешь ничего. Не трусь, солдат!
Дядя резко так его за рукав, якобы, дернул и говорит:
— Мужик, ты смотри, я ведь не шучу: здоровая моя рука. Пистолет я и левой держать могу, так что отрежешь — пристрелю.
И знаешь, есть что-то в дяде, хотя он мужик-то не особо здоровый.
Просто верю, что он в ту минуту не шутил. В то, что убил бы, не верю, конечно, а в то, что был в тот момент готов убить, — в это верю.
И врач поверил.
— Черт с тобой, — говорит.
Почистили, покололи, через два месяца на баяне играл дядя и до сих пор играет.
Вот такая история».