Смысл

В руках желтый лист. Это письмо - старая измятая бумага. Запах - французский, давно забытый облачный аромат. Некоторых букв не разобрать - густые когда-то были слёзы...

Отчего так горят щёки и дрожат губы?

Знаю, это бабочки, чьи крылья давно увязли в пустыне цинизма. 

А может дело лишь в том, что в письме ты никак не можешь найти смысла?

Может я ошиблась? Может обозналась?

Но буквы никак не складываются, а слова плывут в глазах и издевательски смеются над тщетными попытками сформировать из них мысли.

Дрожащими руками ты нервно перебираешь старые диски в пластиковых, потрескавшихся коробках, и вдруг находишь... Урчащий плейер съедает CD и тотчас выдаёт вкус белого шоколада с лимоном, весеннее чирикание птиц и первую росу на юной траве - я понимаю, понимаю...

И капают слёзы, и сердце сжимается от чувства, утерянного и избитого. А буквы  скалятся и толпятся.
Их всё больше, и больше, и больше...


Немецкий, французский, английский - хватит!

Хватит слов! - кричали вкусы.
Стонали звуки.
Плакали цвета и рыдали ноты.

Воздух дышал одухотворенностью - мысли задыхались буквами и бесконечными слогами.

Комок письма летел в корзину...

Всё это время он выглядывал из-за угла и заламывал пальцы - он всегда был где-то рядом.

Он любил тихонечко наблюдать за игрой на инструменте, любил следить за движением кисти по холсту и созерцать, как акварель впитывается в пористую рисовую бумагу.

Засыпая, я всегда знала, что он будет.
Он будет, пока жизнь дышит рядом, пока слова учатся говорить.
Пока я учусь чувствовать.


Смысл казался мне тоньше иглы и острее Экскалибура.
Его заточили в слова и книги.

Однажды я нашла его в молчании.
И в наших глазах.